martes, 30 de octubre de 2012

¡El Maravilloso Consultorio Sexual Del Dr. Modesto Tiento! (Sexólogo Matrícula GJL-452)

¡Buenas tardes, estiamdos lectores del NDI! Soy el Dr. Modesto Tiento, afamado sexólogo. Asumo que me han oído nombrar por mis incontables participaciones en los distintos medios (Revista Kosmopolitten, Revista Para Tit, Radio Tobul, o mi columna de consultorio sexual en el programa "Hora Clave"). Los señores del NDI, en un nuevo desesperado intento de acercarse al público, me han cedido un pequeño espacio para contestar las incontables dudas sexuales que, por alguna razón, los lectores mandan sin tregua al buzón del NDI. ¡Comencemos!

Dr:
Estoy en pareja hace trece años y con hijos, y siento que mi vida sexual se está volviendo rutinaria. La siento cada vez más como una carga que como una alegría y la ejecuto maquinalmente, casi como mi trabajo (soy plomero), al punto tal que el otro día accidentalmente le puse sellador en las zonas erógenas a mi mujer y penetré repetidamente una tubería, lo cual me trajo grandes dolores de cabeza. ¿Qué puedo hacer para renovar nuestra intimididad y recuperar la química?

Ricardo de Tortuguitas

Querido Ricardo:
Tu consulta es una de las más comunes que recibo. Como expuse ante más de mil profesionales en la Universidad de Yale en el año 1983, la alegría del coito se ve amenazada por una tríada maligna: la rutina, las ataduras legales y los complots soviéticos. Tu problema cae claramente dentro de la primera de estas categorías (aunque nunca hay que descartar de lleno la influencia del Kremlin).

Ayuda, para salir de esto, pensar en cómo eran tú y tu mujer hace 13 años. Visualízala en tu mente: joven, de mirada ígnea, cutis limpio, cuerpo escultural aún no devastado por las grasas trans y la maternidad, ansias de descubrimiento e ideas de revolución social. Pero tú tampoco eres ya lo que eras: has cambiado, has decaído, te has corrompido hasta los más bajos niveles de tu psique para poder afrontar el sacrificio diario que requiere mantener a tu familia. La hora biológica de crecer y multiplicarse ha pasado y ahora mismo, mientras hablamos, tu cuerpo está en una etapa de consumición de sí mismo que no frenará hasta que encuentres tu fría, solitaria tumba.

Cualquier intento por reencontrar la pasión es fútil y está condenado al más profundo fracaso. La solución es clara: esperar el descubrimiento de la máquina del tiempo y volver al pasado fogoso de vuestra juventud, y, mientras tanto, cumplir como puedas con la tarea de voltearte a esa persona que seguramente no sólo no tiene interés alguno en tu cuerpo sino que prefiere ver una repetición de Casados con Hijos a tener que tocar esa piel que odia fervientemente. ¡Suerte!

Dr:
Mi marido me complace siempre, pero tiene un gran defecto: también se lleva a la cama a todo aquello cuyo nombre termine en "a" (el incidente de Bocelli fue vergonzoso para toda la familia). Yo lo perdono porque sé que él es bueno, pero está enfermo (además de que me golpea salvajemente cada día de mi vida). ¿Qué puedo hacer para satisfacerlo de manera tal que no tenga que recurrir a otras mujeres?

Carla de Parque Chazz Palmienteri

Clara:
Tu marido te ama, de eso no hay duda. No existe prueba más patente que esas apasionadas caricias que desea darte cuando llega amanecido y con aliento a vino en caja  y que, seguramente debido a un exceso de deseo de su parte, son errónamente interpretadas por ti como """golpes""" (si es que esa palabra existe siquiera).
Yendo a la consulta, satisfacer a tu marido no es sólo una cuesión de sexo. Seguro, en la intimidad tendrás que hacer todo lo que él te diga no sólo para complacerlo sino para evitar otra incómoda visita al traumatólogo. Pero no es sólo eso. Necesita contención. Ayúdalo a caminar hasta el sofá cuando llega doblado a casa. No cuestiones su preferencia por ver un partido de la Liga de Egipto antes de salir a pasear contigo. Acepta su paranoia de drogadicto de ser perseguido por la Mafia China con tolerancia. Pronto las "golpizas" cesarán (nota: podrían intensificarse de manera brutal) y encontrarás comodidad en ese rol esclavo que, sin duda alguna, es tu papel en el Plan del Creador.¡Suerte!

Dr: 
Mi novio Walter y yo nos fuimos a vivir solos y desde entonces siento que mi antiguo torbellino de pasión fue reemplazado por una leve brisa que no alcanza a mover las aspas de uno de esos molinitos de plástico que no me explico en esta época a qué niño pueden resultarle fascinantes. ¿Qué hago?

Roberto, de Chivilcoy


Querido Puto:
No atiendo degenerados. Vos y tu noviecito van a arder en la llama eterna, manfloro. ¡Suerte!

Dr:
Yo y mi novia hemos explorado todos los límites de las artes amatorias y hemos hecho casi todo lo imaginable en ese terreno (sé que algunas de estas cosas me atoromentarán por años), agotando nuestro repertorio. ¿Existe alguna práctica innovadora o desconocida que pueda recomendarnos para seguir explorando?

Tanco, de León Suárez

Querido Tanco:
¡Siempre hay algo nuevo para descubrir, mi querido amigo! Sin embargo nos encontramos con un contratiempo que, creo, puede ser ilustrado más claramente a través de un diagrama:


Como afirmo en mi libro de 1974: "El Sexo Del SXXI: Claves Para Entender La Sexualidad del Futuro En La Inevitable Sociedad Post-Alzamiento Robot": "(...) La gorra se pone la misma cuando queremos penetrar en los confines de las prácticas no-comunes, como la incineración erótica, y podrían hacernos comer un garrón en caso de que haya un incidente inesperado. La solución es simple: encontrar una partenaire que esté dispuesta a no levantar cargos cuando ocurra alguna lesión, cosa lógica cuando, por ejemplo, queremos incurrir en cogernos a una persona mientras hacemos salto bungee o probemos las delicias del sexo tántrico en la cima de un volcán activo. Esto podrá alrgar la fiesta por lo menos hasta la aparición de la Policía Robotizada y las técnicas de control mental que hemos detallado en capítulos anteriores (...)"

En resumen: Convence a tu mujer de que las prácticas que intentarán no conllevarán riesgo alguno (consejo: mentir descaradamente y sin recato), o que esos riesgos son manejables (consejo: impedir el acceso a las estadísticas de cuántos pedazos de vidrio extraídos quirúrgicamente del ano de una persona llegan allí a través de un origen no-sexual), y el resto será coser y cantar (literalmente, si te gusta ese tipo de cosa). ¡Suerte!


Dr:
En los últimos tiempos he notado que mi apetito sexual ha aumentado, lo cual me genera gran desasosiego pues no tengo una pareja estable. Creo que la imposibilidad de entablar relaciones en este contexto me está afectando negativamente. La pregunta es, ¿es verdad que colaboró en una época con el Dr. Mengele?

Chad Smith, from NOT CIA Headquarters


Estimado Chad:
Decile a tus superiores que lo que me hicieron en ese sótano de Guantánamo, yo lo convertí en MAGIA CARNAL, y lo usé con las madres de todos, que se cansaron de pedir más. Saluditos a los guampudos de los papis. Besote.

Dr:
Me caí de un helícoptero intentando con mi pareja la posición "La Carlitos Junior" que usted recomendó esa noche que lo entrevisó Felipe Pigna y ahora no puedo mover ninguna parte de mi cuerpo salvo el dedo índice. Mi pregunta es, ¿Cómo puedo estimular a mi mujer de manera correcta usando sólo ésta (la mano)?

Ibérico, de Chascomús

Querido Ibérico:
Te enfrentas a un desafío, pero todo es posible. Por un lado, deberás esforzarte más en la construcción de la atmósfera: los sonidos, la luz, las fragancias. De mi experiencia personal podría decir que la combinación del aroma de unas regias tortas fritas, un Sol de Noche azul en un velador de Homero Simpson tomando birra y el último de Carlos Barragán ayudan a aumentar el voltaje erótico (aunque aún no lo he probado con ninguna dama que no fuera una kolla forzada a vender su cuerpo por una red de trata que me gime en un guaraní que adivino hechicero y sediento de vindicación).

Por otro lado, puedes recurrir también al juego de roles, el cual rige para muchas de las fantasías estándar: existen los que quieren "alumnas", los que prefieren "enfermeras", o los que simplemente quieren darse el gusto de decirle "putita" a esa mujer que los robó de toda ilusión pero como "estás jugando" está todo bien y no te tenés que comer que no te hable por un mes o que te queme los ejemplares viejos de El Gráfico. Volviendo a lo personal, he experimentado con estos roles y muchos más y creo que depende del gusto y la comodidad que encuentren en cada uno. Por ejemplo he notado que mis partenaires en el dulce dulce acto del amor carnal tienen una gran preferencia a llamarme "Doctor", "Señor Sexólogo", "Criminal de Guerra", "Genocida Infame", etc. Como verás, depende de cada cuál.

Por último supongo que buscarás alguna orientación en como usar ese único dedo que tienes. Esto requiere un análisis tan extenso que excedería el espacio que se me cede en la columna, por eso sugiero que te dirijas directamente a mi libro de 1995 "El Orgasmo Femenino: La Nueva Mentira Sionista" para información detallada sobre el arte del movimiento de dedo y el destino incierto del oro nazi. ¡Suerte!

Dr:
Soy plenamente consciente de que me gustan las mujeres y he asumido y aceptado socialmente mi lesbianismo. Sin embargo, a la hora de la acción, siento que falta un "algo" que me hace encontrar el éxtasis. ¿Que puedo hacer?

Bárbara, de Rand McNally

Querida Arpía Sáfica:
Escúchenme desviados, basta de sus consultas de como jugar al balero con dos palitos. A ver si nos entendemos:



Dejen de escandalizar a la gente decente como uno. Se van a cocinar crocantitas en el Horno, tortilleras. ¡Suerte!

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¡Eso ha sido todo por hoy amigos! ¡Hasta la próxima!

jueves, 16 de agosto de 2012

Setenta y cinco, uno, uno, uno, uno

El NDI no está bien. Todos sabemos (y digo "todos" sin hacer la exclusión de credo y raza que llevó por el buen camino a la Humanidad) que el NDI es un llamado constante al debate sobre la eutanasia.
¡Per no os desespereis! Para darle un poco de vida, o al menos un poco de voltaje extra al respirador artificial, vamos a leer ¡UN UPDATE! y para que éste tenga el multinacional sabor de Alfajores KrafEJEHM... Terrabusi INDUSTRIARGENTINA, vamos a comenzar una nueva saga.
Sí, se acordarán, lectores imaginarios, de la Odisea del Cotton. Bueno, aquí comienza otro
Elige tu propia aventura democrático. El sistema es simple: alguien escribe un capítulo, propone algunas continuaciones, las multitumbres que colapsan los servidores, llenan los cybers y hacen saltar la banca del Casino para leernos votan su final preferido y... ¡Voilà! El siguiente capítulo tiene tema y estará en su pantalla en un par de semanas... O meses.
Ya sé que el tema lo permite, pero por favor no le quitemos coherencia con paradojas y personajes que desaparecen o se duplican. Si así resulta, me voy a deprimir tanto como este muchacho. Saludos deliranoides. ¡MUUU!


Ya te vas a dar cuenta cómo te mentí diez renglones más arriba


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El objeto brillaba en la oscuridad mientras toda mi intriga y atención se posaban en su fulgor verdoso. El remisero me miraba por el espejito y seguramente me hablaba de algo... Digamos que de algo normal y posible, como del estado de las calles o de la tormenta que acababa de pasar, pues algo posible merece como condimento la increible revelación que haré en este relato. Una vez más junté coraje para hacer La Pregunta, pero una vez más junté menos del suficiente. Muchos viajes en remisse me habían significado el mismo suplicio, el mismo dilema que dejaba de parecer eterno recién cuando el tipo largaba un precio (un excesivo precio) en la puerta de mi casa. El objeto se movía con la rapidez del auto, con la rapidez del chofer y con la rapidez mía, mientras media realidad se acercaba hacia nosotros y media realidad quedaba atrás. Sin embargo, en cada viaje el objeto parecía estar quieto con respecto a algo. Lo miré de vuelta. Sus inscripciones parecían sonar en mi mente, con una voz cadavérica.

-¿Zona Futura?- dijo la voz, que se disipó al llegar a mi oído real la voz del remisero.
-Ahora estos los van a cambiar, van a poner GPS, ¿vio? Asi si andamo medio desorientados podemo saber la altura, las calles, todo, ¿vio?

La pregunta estaba servida. Iba a hacerla, pero no me dio el cuero y dije, por decir algo.

-¿Y el oficio? Otra vez, la máquina embrutecedora que reemplaza al hombre bobo. Ahora pueden tener más Nada en su cerebro.

Ahi me di cuenta que el remisero estaba desorientado, ergo, un poco ofendido. Había dejado pasar la oportunidad de hacer La Pregunta, pero el silencio incómodo de 15 cuadras me dio algo de coraje. La iba a hacer, como la pensé siempre. Textualmente.

-Y... ¿Para qué sirve el coso ese?- dije con un hilo de voz.
-¿Esto? Un aparato de eso satelitale, ¿vio? Ahora parece que los van a cambiar parece. Se lo venden a Pasocar. Quieren poner de esos que te dicen la calle, la altura, todo.
-Pero, el que está ahí, ¿si no es un GPS para qué sirve?- mi ansiedad por conocer la Verdad me llevaba al borde de un ataque de nervios. Yo intuía alguna importancia cósmica en el aparato.
-Eso le sirve a la empresa para saber donde estamo pero a nosotro no no sirve. Hay un solo loco que no quiere que lo cambien por el ma nuevo. Uno solo
-¿Y qué quiere el tipo ese? ¿Por qué habría de criticar el Progreso?- pregunté tratando de recabar información. El tipo se pasó mi casa de largo.
-Un crestiano de barrio Villa Primera, creo. Maneja un remí verde manzana. El único Fia Siena verde manzana da la ciudá
-Ahá, ehm... bueno, me bajo acá- el tipo clavó los frenos toscamente.
-¿Dónde?
-Acá nomás, por el baldío. Cuánto le debo
-Diecisiete

Le di veinte, dije gracias, guarde el cambio y buenas noches y me alejé caminando. Ese Siena verde manzana...

Al día siguiente la calle se presentaba intransitable por el barro. Es una risa, pensé. Si vas al centro está todo lavadito con la lluvia, y acá es un asco el barrial que se hace ¡Qué barbaridá! Con la cabeza llena de preguntas caminé hacia la parada del 43, este bondi era lo más Místico que conocía hasta entonces.

Al llegar a la parada, un tipo me miró de reojo.

-¿Petardo Maracaná?- Lo miré asustado
-Soy yo..
-¿Te creés capaz?
-No entiendo- estaba a punto de echarme a correr
-Ya sé que no entendés, pero no quiero perder el tiempo con un gil.  Respondeme con sinceridad.

Inmediatamente entendí de dónde había salido este tipo, ¿pero cómo?

-Me creo capaz, o al menos me interesa bastante... ¿Vos no vivís por Villa Primera?
-Vamos

Ese fue mi primer encuentro con Rómulo, el dueño del Siena verde manzana.

La casa de Rómulo se presentaba desprolija y sucia. Había cacharros viejos por todos lados y algunos mapas que no parecían de este mundo. En una pantallita vi algo que me dejó helado.

"Encontrar a Petardo Maracaná, 14:35, parada del 43"

-¿Qué pasa acá?
-Puse un detector de Elegidos en cada parada del 43. Como el 41 se la come, pensé que un verdadero Mesías se tenía que tomar el 43 y nada más.
-Pará, no quiero que esta saga se convierta en una mierda cliché de Elegidos y paradojas... Paradoha.
-Te cabe porque el tema da para eso, el andamiaje de la saga ya está hecho... Andamiahe.
-Bueno, explicame más.
-Bien, básicamente, lo que tenés que saber es que los aparatitos de los remisses tienen un portal interdimensional. Como sabés, el universo es algo complicado, casi indescifrable. Todo se mueve. El movimiento es relativo, vos estás quieto, pero te estás moviendo a una velocidad descomunal junto con el planeta, por ejemplo. Bueno, para activar estos portales tenés que lograr que el aparato del remís quede quieto, quieto de verdad. Contrarrestar ese movimiento, en sentido contrario y a la misma rapidez. Lograr que el aparatito quede quieto con respecto al centro de masas del Universo.
-Guau, yo sabía que había algo groso acá ¿Para qué nos puede servir, además de para ser turistas de agujeros negros?
-Lo que podés hacer con ellos... Es lo que tenés que entender. Yo descubrí el propósito de estos aparatos luego de varios viajes, pero estoy viejo para llevar a cabo la misión. Es complejo. Yo no puedo decírtelo. Yo ya estoy condenado a ser el único mortal que no puede cumplir la misión. Jamás seré un viajero del tiempo, puedo llevarte y traerte, pero no puedo hacer nada que influya en Los Hechos. Estoy condenado a ser un TACHERO del tiempo.

No me importó en lo más mínimo ¿qué misión ni misión? Tenía en mis manos algo espectacular. Si mi gato puede jugar con los cables del teléfono sin saber para qué se usa un teléfono, ¿por qué no podía yo hacer turismo interdimensional?. Eso pensaba. Eso creía...

Comencé a revisar la casa en busca de pistas. Rómulo vagaba por el living moviendo la cabeza como un muñequito de luneta. Era, luego supe, un tic muy recurrente, pero sólo cuando estaba en el living. No encontré nada llamativo en los muchos estantes abarrotados de objetos ínfimos, ni entre los libros. Ni siquiera el enorme póster de Norbert Degoas me decía algo.



Muñeco de luneta 


Rómulo me había advertido de la imposibilidad de compartir su sabiduría conmigo. Él, un simple (¿simple?) chofer por culpa de algún infortunio cósmico, me había introducido a una misión enorme que no podía darme a conocer, me había llamado Elegido y me había encontrado con un detector que Dios sabe como funciona.




-¿Cómo funcionan esos detectores?
-Ni idea- dijo quitándole importancia-. En una wiki perdida encontré el plano y los armé. Se hacen con redstone...
-Me caés bien.
-Me alegro. Me vas a tener que soportar desde el asiento de atrás.
-Tirame un norte. ¿Cómo que no me podés decir para qué misión me estás reclutando?
-Y... Eso dije antes de que te pusieras a pensar que deducirlo por vos mismo implicaba pensar y alargar mucho el update. Vos sos el que escribe, haceme decir otra cosa.
-Dale.
-En realidad te estaba jodiendo cuando lo dije. No podía dejar pasar la expresión "tachero del tiempo". Sonaba lindo.
-Va bien.
-Y, sí. Igual voy a ser sólo eso: tu chofer. Porque si yo resuelvo todo no hay saga, y nos quedamos sin forma de despertarle las ganas de escribir a estos muchachos. Durante el Cotton algo se pusieron las pilas.
-Genial. Decime qué tengo que hacer allá en la otra dimensión.


Acá comenzó de vuelta con su tic de muñeco mueve-cabeza (aunque para uds. lectores virtuales programados en Pascal para leernos, el chabón NUNCA había parado de hacerlo)*.


-Primero tenés que llegar. Yo te puedo llevar, pero no es tan fácil como abrir la puerta del auto y que te lleven. Necesitás entrenamiento físico y experimentar algunos viajes... De otra índole... Una vez resuelta la etapa de preparación nos piramos a la dimensión donde Nestor no sólo se hace pasar por muerto sino que TODOS saben la verdad pero no pueden encontrarlo y está visto por la opinión pública como un GANADOR. El nivel de depravación e incoherencia de ese mundo tiene una relación matemática con el de nuestra realidad. Bajar un poco los niveles de ese mundo tiene, entonces, un efecto limpiador sobre las aberraciones del nuestro.
-Pará pará. Sos un chanta. Ta bien que yo quiero darle un electroshock al NDI pero me estás bolaceando banda. Primero, lo de "aberraciones" surge de construcciones sociales que (Yugular se está mordiendo la lengua con todo lo que podría haber fundamentado en este paréntesis y se la tiene que morfar porque el update lo escribo YO), y segundo que bien podríamos arreglar esta dimensión en lugar de otra que influye según una relación arbitraria inventada por mí para poder hacer el update.
-Ya fuee, massssomeno...



Massomeno

-Posta, se va a la mierda. Al menos podemos aplicar la Escuela Massomenista al tema de las construcciones sociales y blá blá. Pero ¿y la necesidad de irnos de viaje por el universo en lugar de arreglar el planeta que ya tenemos a mano?
-Tenés menos vuelo que una lombriz de tierra, pebete. Vamos a arreglar todo desde una dimensión donde vos tenés MUCHO poder. De ahí la necesidad del detector de elegidos. Hay una constante en cualquier dimensión. Ya lo postuló el Negro en alguna tira de Inodoro Pereyra: "Todo cuerpo sumergido en el poder más de un día se corrompe". Lo que vamos a hacer es usurpar la identidad del Petardo Maracaná corrupto y poderoso de otra dimensión, que vamos a llamar Cosmos2. Ahora estamos en Cosmos1 ¿se entiende? Y vos vas a obrar por mejorarlo. No se sabe qué tenés que hacer. Lo que sí tenemos es un objetivo en la mejora para Cosmos1. Vos vas a obrar sobre Cosmos2 lo suficiente como para que en Cosmos1 LEIVA y el CHINO GARCÉ se queden en Argentina. Eternamente...

 ------------------CONTINUARÁ------------------





Hasta acá llegó mi creatividad. Lamentable, pero sí. Hay óxido. Al que la siga se la dejo bien freestyle, sin opciones ni votación. Hagan lo que pinte pero siganlá. Cambio y fuera.




*Prometemos la corrección de algunos bugs en breve...

martes, 1 de mayo de 2012

Hambre De Gol: Crónicas del Fútbol Real


Por Carlos Pazzuti
Periodista Deportivo enviado del NDI

Una vez más me encuentro aquí, en el verde (concedámosle graciosamente este adjetivo al barro ocasionalmente interrumpido por breves matas de césped amarillo y languideciente que conforma la superficie de la cancha donde me encuentro) césped de la cancha del glorioso, histórico Club Atlético Finisterre de Villa Randazzo, emplazado en el corazón del barrio que le da nombre a esta ilustre institución, en la intersección de las calles Cabamaba y Krieger Vasena, en algún lugar del Gran Buenos Aires (amaría darle más detalles pero no pude hacer más que rezar en el trayecto, mientras el colectivo aceleraba para escapar a las piedras y cohetes tierra-tierra con los que los habitantes de barrios adversos acostumbran recibir a estos vehículos). Una vez más me trae aquí el deber y placer de acercarles nuestro verdadero fútbol, el fútbol en que los habitantes del País Real se disputan día a día y sin escatimar sudor, sangre o disparos de armas de guerra, el pedazo de gloria que les corresponde por derecho. Sin más preámbulo les traigo otro apasionante derby de la Primera E: C.A. Finisterre vs. Deportados Unidos de Reynaldo Bignone.

Qué poco podría decir sobre la rivalidad entre estos dos clubes sin remontarme a la rivalidad entre los barrios de los que provienen. Algunos dicen que comenzó simplemente por la cercanía entre ellos: ni siquiera quienes han vivido toda su vida en alguno de estos dos barrios sabe delimitar con precisión donde comienza uno y termina el otro, lo cual lleva a que la elección de a qué barrio pertenecer queda a cargo de cada persona (¿no hace esta autodeterminación aún más apasionante la pica?). Otros señalan otras razones: ya desde su remoto surgimiento (fines del 2001), ambos barrios se disputan la posesión del récord de desarmaderos sobre metro cuadrado (censistas que trataron de zanjar la disputa mediante el simple conteo aún hoy alojan recuerdos de plomo en sus piernas, que los remiten a aquella proeza cada vez que intentan caminar). También se disputan el nacimiento del héroe local: Jorgito "Peludo" Sosa, que con sólo dos años recién cumplidos asaltó un camión blindado y huyó con el botín. Más allá de las polémicas, lo cierto es que, a pesar de que ambos barrios se fundan en fraternal abrazo que los confunde en uno solo, sus habitantes sólo imitan esta actitud cuando desean apuñalar la espina dorsal de su contraparte.

Sea como fuere, es lógico que la pica se haya trasladado, con los años, a los clubes máximos de ambos territorios. Ya antes de pasar al profesionalismo, ambos clubes se batían a duelo en la plaza que une ambos barrios. Cierto es que no habían camisetas y que la disciplina en la que se batían era bastante menos similar al fútbol que a la lucha grecorromana/cacería con armas largas; no por eso le haremos el juego a los cagatintas elitistas del Fútbol Argentino que, por el simple hecho de que ganara quién menos decesos y no goles sufría, quieren restar validez a esos encuentros. Ambos equipos, de cualquier manera, viven ahora en la realidad del Argentino E.

Finisterre ha mantenido sus cinco años en la categoría con decoro, con un promedio exacto de un punto. Sus 68 socios viven cada victoria de su plantel como una fiesta, cada empate como una vibrante travesía y cada derrota como una pequeña, pero no por eso menos destructiva, guerra civil (¿podemos culparlos por su pasión?). Cada día acuden a la cancha a honrar el sacrifico de los jugadores que, tras llegar cansados de sus trabajos diurnos o sus balaceras con la Federal, dejan el alma en el potrero para defender sus colores (que en algún momento fueron el bordó y el blanco, pero ahora el tiempo y las tarifas de las lavanderías han confundido en un apagado rosa). Este humilde cronista, que tiene a su cargo cubrir la campaña de esta escuadra, no puede ni quiere ocultar su simpatía ante los muchachones de Villa Randazzo.

Deportados Unidos cuenta con un derrotero (nunca la palabra ha sido tan correcta) similar en el Argentino E. Tras años de afianzarse en la categoría, luchando por cada pequeña conquista (primero una cancha, luego instalaciones sanitarias para la misma (una letrina), luego el cese a la imposición de la presencia de un cordón policial que rodeara la cancha para escoltar a los jugadores y aficionados de vuelta a sus respectivos penales al final del encuentro), y hoy suena fuerte para campeón de la categoría. Cierto es que hoy se disputa la primera fecha y que no hay absolutamente ninguna razón para conjeturar que este año será el año de Deportados, pero mi contrato me obliga a vertir una cantidad mínima reglamentaria de humo en cada nota.

Este encuentro carga con el agregado de que se decide quién pasa al frente en el historial: en 8 partidos disputados, el marcador da cero victorias para Finisterre, contra las cero de Deportados (cabe aclarar que ningún partido ha llegado a cumplir el tiempo reglamentario, casi siempre interrumpidas por la invasión de los hinchas en el campo de juego y la incineración de instalaciones y personas).

Todo nos conduce a éste momento: sentado en la tribuna (que nadie, y no los culpo, ha querido ocultar que está hecha de asientos de colectivo, al punto que una pared lateral descascarada arrancada del vehículo aún da sombra a los hinchas), me dispongo a observar este encuentro, que no promete sino emoción y fantasía.

Ya salen a la cancha los equipos: el primero es el local, Finisterre. El uso de la palabra "salir" me ha sido discutido por otros periodistas (pues en realidad no existe un vestuario de donde salir sino que los muchachos ingresan al terreno de juego saltando con cautela los alambrados que lo rodean), a lo que yo respondo ¿por qué negarle algo tan pequeño como un verbo a un equipo grande (no en socios, ni en instalaciones, ni en logros deportivos, lo admito; pero sí en corazón)? ¿Sólo por su humildad, por su falta de prensa, por su abnegada insistencia en un fútbol que muchos apartan por deslucido y falto de fantasía? No señores, no lo admito, no voy a permitir el atropello de la prensa elitista. Qué vengan y prueben el Fútbol Real. Forros. Repito entonces a voz en cuello: SALEN A LA CANCHA LOS EQUIPOS.

Los guerreros de Finisterre pisan su tierra santa y el sol de la tarde baña sus cicatrices, crestas y tatuajes (todos ellos tienen uno que representa simplemente cinco puntos, cuatro alrededor de uno: ¿será este dibujo, símil al de un dado, una complicada metáfora que alude al azar, inevitable condimento del fútbol?). Al frente el DT, Modesto Rocavanti, a cargo de la conducción técnica desde el paso del club al profesionalismo. Detrás de él, el resto del plantel: entre ellos vemos al portero Sosa pegarle un trago a una botella cortada antes de ingresar, al mítico defensor Castelo que se encuentra en su plenitud física y deportiva a pesar (¿o "con la ventaja"?) de sus 47 años, a"Pastrami" Filipo (famoso por ser capaz de pronunciar únicamente la palabra que da nombre a su apodo, tras haber frenado una bala calibre chico con el parietal en sus mocedades), a la joven promesa, el delantero Alberto De Lázzari, que se estrena en este encuentro con la la chapa de su apodo, "El Hombre Gol" (algún malintencionado da a entender que este mote se debe a la marca de coche en la que especializaba laburando en el desarmadero de su padre; a este cronista no le consta la veracidad de esta injuriosa calumnia) y, finalmente, la leyenda del Finisterre, capitán indiscutido y auténtico Hombre de Fútbol: el "Mago" Anguita.

Ahora sale a la cancha Deportados Unidos: este cronista no quiso, por más que pudo, conseguir la formación, pues los nombres son difusos hasta para los mismos jugadores (no olvidemos que la mayoría de ellos no poseen documentos o se niegan a revelar su identidad por temor a Inmigración). Conocemos, sí, dos grandes nombres: el Director Técnico, el "Tiburón" Cardozo (que sostiene con su colega Rocavanti una rivalidad que se remonta hasta tres generaciones atrás, cuando sus abuelos se trenzaron en una pelea a puñal limpio tras una discusión sobre si el primer single de Prince había sido "Soft and Wet" o "I Wanna Be Your Lover") y la más reciente adquisición del club, el delantero namibio Zsé-Zsé Gabor: un imponente morocho de dos metros once centímetros, generoso físico y nulo conocimiento del idioma. Recordemos que el Presidente del club logró comprar su pase a cambio de la revelación de las tecnologías de la Rueda y la Alfarería a la tribu de Gabor, indudablemente un gran trato (que generó además impensadas consecuencias políticas en África: la tribu de Gabor se defendió con carros llenos de vasijas ante el ataque de una tribu vecina y fue brutalmente masacrada).

La difícil tarea de arbitrar el encuentro corre a cargo del Comisario Renalde, sus asistentes son dos cabos que, como es costumbre en esta división, portan el uniforme y las armas reglamentarias. Los capitanes van hacia el medio, se saludan, eligen cara y ceca y el pito lanza al aire la moneda. Antes de terminar su vuelo y regresar a su palma, la moneda ya ha desaparecido: es común en esta división que, para agregar una cuota de merecimiento a la elección de lados, esta responsabilidad sea dada no a quien acierta sobre la moneda sino a quien puede arrebatarla primero. El "Mago" Anguita, haciendo gala de las destrezas que le costaran sucesivas condenas en el pasado, ha obtenido el cobre, y es galardonado con la elección. Elige el arco opuesto al que está emplazado a pocos centímetros de una profunda zanja: sabia elección que refleja su experiencia en la categoría. Todo está listo. ¡Arranca el partido!

1': Archimio, el jóven centro-half de Finisterre, saca del medio y juega hacia atrás con Castelo. Éste, condicionado por el entrenamiento de choques eléctricos que ha recibido en el Asilo de Arkham, cede ante su reflejo instintivo y revienta la pelota hacia el infinito. Saque de arco para Deportados. Comienzo impreciso.

5': Deportados tiene la primera chance. Un mediocampista malicia que el portero Sosa no se encuentra en su momento más lúcido (lo engancha in fraganti poniendole más Vittone a la botella cortada que ubica al costado del palo derecho) y remata desde la mitad de la cancha. Sosa, alarmado, se tira estirándose espectacularmente: esfuerzo malgastado pues la pelota se va, levemente desviada, a unos veinte o veinticinco metros del palo izquierdo.

13': Primera polémica. El juez de línea, el Cabo Garrido, pita offside cuando el joven De Lázzari se escapaba sólo para encarar al portero de Deportados tras una magistral asistencia-despeje por parte de Basilio "Navaja" Narvaja, pilar defensivo de Finisterre. El DT Rocavanti protesta que el delantero estaba en la misma línea y su contraparte Cardozo responde gritando "Vos sí que sabes de líneas". Rocavanti, herido en su orgullo de merquero discreto, se toma las partes bajas y responde a viva voz a su eterno rival haciendo referencia a un encuentro carnal pasado con la prima del mismo, con una frase de la que sólo puedo, por pudor, reproducir las últimas palabras: "...la zanja como una trinchera". Cardozo intenta abalanzarse sobre Rocavanti y el partido es detenido.

14': Los jugadores no se enteran de la detención del partido y prosiguen las acciones como si nada mientras vuelan golpes en los bancos. La joven promesa Zsé-Zsé Gabor corre una pelota por el lateral derecha cuarenta metros haciendo gala de una velocidad contra la que los jugadores de Finisterre no pueden hacer nada. Llegando al final de la cancha, cuando todos esperan el centro, el delantero sigue su marcha cruzando la línea y diez metros más lejos se arroja al suelo: Queda claro sólo entonces que estaba persiguiendo una liebre perdida que irrumpió en el campo de juego. Previo despellejarla, comerla y ponerse la piel en la cabeza a modo de elegante bonete, acto que es bien visto en su tribu natal, Gabor vuelve al terreno de juego. Cardozo le recrimina este error haciéndole saber a la vez de sus expectativas en cuanto al rendimiento y al juego con un casi cariñoso "NO, NEGRO DE MIERDA, NO!" (el monosílabo parece ser la única palabra que el africano entiende).

17': ¡GOL! DE FINISTERRE, VAMOS LA CONCHA DE LA LORA, VAAAAAAAAMOOOOS!!!! COMAN PIJA MANGA DE FORROS!!!! YOOOOO, SOY DEL FINI, ES UN SEN- Ehm. En una magistral jugada, el "Mago" Anguita aprovecha la distracción de un rival y tira un magistral caño que no se concreta, pero rebota en las piernas de tres jugadores y termina por obra del destino en las piernas del jóven De Lázzari, que saca un exquisito remate de zurda que se estrella sonoramente en el Travesaño (no en la parte del arco sino en el "Travesaño" Cogonza, mítico defensor de Deportados conocidos por su confusa identidad sexual) y entra al arco. La hinchada se funde en caluroso festejo y hace vibrar sus gargantas coreando el festejo de De Lázzari, que dedica el gol a su padre, que en paz descansa (es narcoléptico y ha caido en brazos de Morfeo en medio de la popular).

---CONTINUARÁ---

domingo, 26 de febrero de 2012

Informatron: Tus Medios, Condensados.

Me toma mucho tiempo leer los diarios web cuando deseo informarme de la actualidad que ustedes humanos viven allá en la Tierra. Por eso, en mi genialidad, inventé un dispositivo que condensa la información de un medio a su mínima expresión y ofrece una versión abreviada de la misma: el Informatron. Lo probé sobre el diario web Clarín y los resultados fueron los siguientes:


Un éxito rotundo, claro está. Seguiré afinando el prototipo.

martes, 14 de febrero de 2012

Recuento de Vírgenes Sacrificadas

LLEGAMOS A 24841 VÍRGENES SACRIFICADAS

LO PODEMOS CANJEAR EN EL SACOA MÁS CERCANO (el unico que queda, en la provincia de San Catamarca) por una caja de gomitas.

GOMITAS

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