viernes, 23 de diciembre de 2011

De Julio a Diciembre Hay 6 Meses - Y Se Sienta Bien

Hola a todos, queridos lectores. Aquellos que siguen con nosotros, probablemente esten experimentando una URGENTE URTICARIA NALGAR por estar esperando casi SEIS mesesSEIS MESES, o VI M3X3X, como le decían los antiguos roma- por un nuevo update.

Aquellos que se fueron, veámoslos como aquellos que se marcharon no porque su página favorita y razon de navegar el interweb se congelase como un tropicano en las colinas de Islandia sino como una muestra de su inicial falta de fe por sus mayores, represenantes figuras de la COMICIDAD ARGENTINA -pan y vino-.

Una vez bienvenido el público, expurgado lo espurio y saludando a aquellos nuevos lectores que seintane sta reviatlización como -ya no borro al equivocarme al escribir- una oportunidad que se les abre, los saludamos calurosamente desde el NUCLEO DELIRANOIDE ILUSTRADO: un abrazo fraternal, no muy puto, con choque de hombros y cercania de mejillas, pero con torso afuera y un empujón macho que nos demuestra que somos amigos pero que vamos a hacer pileta a clubes diferentes porque en la ducha, sino, sería muy raro.

"Batman Comicversión": El Núcleo según Google Imágenes


Podríamos sentarnos a reirnos sobre updates viejos y glorias del pasado, que han pasado -por eso son pasado- como aquel viejo update del verano, o de las canchas de rugby, o como olvidar aquel update en que comenzamos a asociarnos con la pedofilia (sin quererlo, realmente, pero fue la forma en que el mundo nos conoció... así y Batman Comicversión) que lentamente fue decantando y hoy ya no entran raros a nuestra página sino que entran bizarros, fumados, volados, gente que busca sexo, sexo que busca gente, robocops con lutos serios y gente que busca letras y trucos del god of guor

Podríamos, pero el tiempo ha pasado.
El presente es hoy, y hoy es hora de decir adios.

Sí. El Nucleo se despide. El hosting en que nos hallamos -Yugular quien les habla, Anarquía quien les grita, Maracaná quien les llora, Garchen que ofrece su cola golosa al solo precio de aumentarte la circulación- nos ha negado la renovación y nos enfrentamos a la peor crisis desde que se nos cayó el techo -hace unos meses-.

El Núcleo debe despedirse de la interweb porque sentimos que este es el único lugar en que podemos estar y no hallamos otro. Este es nuestro lugar, cerca de ustedes, cerdos que nos leen. Cómo nos hubiera gustado otro publico--

Pero no es hora de llorar, es hora de regodearse. Dar vueltas en el piso y gritar de alegria que termina una etapa que podria seguir por siempre junto a la felicidad-bonanza; girar y romper vidrios y saquear Cottons que tuvimos la oportunidad de hacer vinculo con un grupo de lectores que cerdos como nos hubiera gust--

Por eso hoy, mi rango de Capitan me habilita -en esta situación de emergencia- a hacer un raconto de los grandes éxitos que poblaron esta página durante sus casi 5 años de duración, desde su semillita en los guevos de nuestro padre Gadorcha Blog.

Enero de 2001 - Crisis generalizada en la Argentina
Un grupo de sujetos de derecha y tironeados de izquierda toma el poder y en alianza con el mercado internacional voltea el gobierno. Son tiempos oscuros en la Argentina, y se nota un aumento en la inmigración de Trolls y trasgos. Yugular y Anarquía se conocen porque uno le echa chimi de mas a un chori y COMO LE VAS A ECHAR MAS CHIMI

Febrero de 2001 - Crisis generalizada en America Latina y el Caribe
El gobierno volteado no se levanta y comienzan a aplicarse medidas desopilantes a la economia. Se gira hacia la producción de vagonetas y de chimeneas en cono para fábricas no-existentes -con algunas sospechas de lavado de dinero- y el pueblo, en caos, se arroja los unos contra otros. Mueren muchos, sobreviven pocos

Julio del 2002 - Co-gobierno entre un sector reducido de sujetos y otro, menos reducido
Yugular, Anarquía y Maracaná coinciden en una insurrección contra el gobierno. Fallan y son golpeados en las manos levemente con una regla. Se dan cuenta que una historia de golpes de estado es buena a la hora de que no te fusilen. Comienzan a planear algunos updates muy buenos, pero se los olvidan, y postean otros

DOS MIL CUATRO
Se regulariza la situación de la Argentina. Los tres nombrados conocen a Garchen, que como su nombre lo indica, se escondía en carros que vendían pochoclo y garrapiñadas para ofrecer su toor a las personas que pedían "manzana acaramelada". Si los tres no lo salvaban lo llevaban a la India a lapidarlo.

Dos mil cuatro 2/3 - Nace Gadorcha
Se reunen los cuatro fundadores del Nucleo Deliranoide (que no fueron fundadores porque habia otros y no habia algunos pero esto es un recuento historico inventado, por lo tanto, HUMOR) y firman con una multinacional para un hosting, haciéndoles creer que se tratará de una página de recetas de buñuelos. La empresa tiene éxito durante un tiempo, hasta que la multinacional comprueba que los buñuelos no se producen hablando de canchas de rugby y de humoristas muertos. Aun así, le dan otra oportunidad al Núcleo. Aparecen los posts del verano. Los rajan al carajo.

2005
Una poderosa alianza surge en el seno del Nucleo cuando los integrantes -élite en la realización de buñuelos no-standard- ganan el primer premio en una competencia de moto-marina -exitoso deporte jamaquino que consiste en arrojarse de una montaña en moto hacia el agua y ver quién no muere, o muere menos-. El dinero es canalizado en la inversión de empresas con escasa vida futura, con la idea que la ganancia aparecería pronto. Quedan en la calle y algunos diarios oligopólicos, contreras, monopolicos, chupachichis, ven a Anarquía robándole a una dulce señora.

Los tiempos más oscuros del Nucleo: la página se sostiene por robos a ancianas y parejas acarameladas en parques oscuros. Aparece un nivel de posts que pasa a llamarse "Cortitos y al pie". ALgunos se formulan en huídas de la yuta. Otros son aportados por la misma yuta. MULO. GATO. LA YUTA ESISTE POR USTEDE SORETE[1].

2006
Una propaganda propulsa a Yugular -con el beneplácito de los demás miembros- a alterar el título del post de una página que no visitaba nadie en un engaño semi-real que llevaba a pensar que por lo menos, el 20% del post iba a consistir en pezones. La estrategia es un éxito: las visitas aumentan un 300% (no es mucho cuando la base es cero), los ingresos se disparan, el grupo recrudece la violencia contra las ancianas, y gana un premio por marketing internacional.

En ese entonces, Maracaná se dirigía a la multitumbre que ovacionaba el sitio web con estas palabras:

"Les agradecemos mucho a todos su colaboración por hacer por colaboración, su todos, a mucho, agradecemosles."

La sociedad contemporánea recibe con beneplácito los delirios cortos y al pie de unos muchachos en la flor de la vida. La miel mana por las paredes, el dinero surge de los zapatos, los dolores de huevo duran un tercio y se puede caminar descalzo por la vía pública. Nunca un territorio conoció tanto el bien.

2006
El público demanda innovación. Al grito de "son todos unos putos de mierda" y "ya no es gracioso cuando todo gira alrededor de sobrinitas", la sociedad se desentiende de su hipocresía y les devuelve la pelota al Nucleo Deliranoide Ilustrado. Es sabido que el Núcleo reacciona mal, pinchando la pelota y gruñendo, asustando a los niños. Pero él ya es así, es bueno en el fondo.

Un nuevo viraje en la dirección de la vida de los integrantes del Núcleo: en medio de las demandas de innovación y las crisis maritales de muchos miembros (en el 2002 se casaron, pero no me acordé), se proponen invertir en una baticueva que según algunos "serviría de inspiración". Anarquía dice en ese entonces

"quiero ver qué persona puede inspirarse con una estalagmita clavada en el orto"

El nuevo espacio dispara la originalidad de los individuos, a partir de la incorporación de un contador de visitas que no sólo cuantificaba la presencia de otras personas en la página y nos permitía embadurnarnos de gloria y regodearnos insanamente, sino que también nos permitía ver qué buscaba la gente para llegar a la página.

Marzo del 2006
Una explosión sacude la baticueva y fuentes oficiales dicen que habrían sido algunos miembros que "horrorizados por las búsquedas que daban con el núcleo" habían decidido acabar con la convivencia colectiva. Al final era una mala receta de Yugular y sus buñuelos -que seguían ganando premios internacionales pero que no podían vencer a los españoles, de un tal Luis Buñuel-. Pero una cosa es cierta: esta herramienta del mal debe ser destruida. Dice Maracaná

"no puede ser que yo escriba de robocop y me venga un tipo diciendo que es un tipazo. Letras de cansiones porno, sexo free sexo gratis carajo... este país se está yendo a la mierda y yo lo tengo atado a la cintura, loco"

En efecto, el NDI conoce le precio de la popularidad: el acceso masivo los habia expuesto a un proceso de deterioro que ninguna página antes había experimentado. Las vejaciones de los derechos humanos en África era un poroto comparado con esto. Un poroto!

Los resultados de búsqueda arrojaban altos indicies de enfermedad por parte de los que ingresaban a la página. Un mitín de urgencia se sostiene en las profundidades de la baticueva, acerca del futuro de la página. Se intenta decidir si borrar todo a la mierda y dedicarse a hacer chistes de Teletubbies y de tinelli o continuar con la potencia contracultural que representaba el humor mezquino, bizarro y retorcido que habia sido marca insigne del sitio desde sus orígenes.

La decisión fue casi unánime.

Se ve a los integrantes y redactores del NDI revoleando el culo en Tinelli. La crisis no podía calar más en sus pobres almas: la baticueva era clausurada por bromatología. Una denuncia del famoso horneador de buñuelos Luis Buñuel acusaba a los buñuelos de Yugular de ser nocivos para la genitalia humana. Además, agregaba, "sudacas".

2007
Un nuevo reto se le plantea a nuestros protagonistas. Tinelli muere de puñaladas en el tarso y son liberados de su contrato. Con su dinero logran hacerle la guerra judicial a Buñuel y recuperar la baticueva, que había sido ocupada por piqueteros.

Los descontentos

En efecto, Yugular logra ganar el premio internacional de buñuelos y la fortunda del grupo asciende como asciende un globo de helio, así asciende, así, así! Usan el dinero para comprar creatividad y hacen una exploración del mercado acerca de los gustos sobre el humor. Garchen dice

"descubrimos que a la gente le causa gracia la discriminación de homosexuales. Y los pezones. pensamos en hacer humor sobre homosexuales con pezones en todos lados, pero era raro hasta para nuestros estandares asi que vamos a seguir haciendo humor como mejor nos sale: sin pensarlo".

El Núcleo ignora el humor chato de la población y en un acto gentilhombre, honesto y civilizado, dan la espalda a quien los llevó a donde estaban en ese momento: el PUEBLO.

El pueblo dice
"hijos de puta"

2008-2009
El humor del Nucleo se vuelve autorreferencial y se encapsula. Chistes internos pueblan la página y se explota la veta de lo que la gente busca en google. O sea, dije hace lineas que ignoraron a la gente, pero no lo hicieron.

Clotilde:-Qué horror... Dorita, no te parece?
Dora:-Sí, Clotilde, un horror... yo no sé, la verdad!

Qué onda, nadie sabe. Pero el Nucleo pierde visitas y sus publicaciones se vuelven esporádicas. No fluctua la cohesión del grupo, de hecho nunca estuvieron tan unidos -hay fotos en que se los ve tomando daikiris en pelopinchos en piletas más grandes en playas de acapulco-. Pero han olvidado sus raíces, el HUMOR POPULAR.

Los diarios arremeten contra la página. Página 12 dice que el NDI "no alcanza los estándares que antes se pusieron ellos mismos, han bajado el nivel y no se dan cuenta, impresentables la verdad, y que nos ignoren encima, terrible, una verga en cuatro tiempos". Clarín dice que "estan manejados por el gobierno, infectados por la mala cepa". Noticias dice que tiene "el gran documento secreto del NDI". Crónica dice que morimos todos, y además un boliviano.

El NDI se defiende publicando un Update parafraseando a los diarios y dando inteligentemente vuelta sus argumentos. Literalmente. Los diarios no entienden la técnica de dar vuelta una oración y así esperar que tenga valor defensivo para los acusados. Pero el NDI está seguro de su victoria.

"Buenos somos. Malos somos no. Malo muy el es deliranoide ilustrado nucleo!"

Algo no cuadra y quedan como unos boludos. El NDI parece no remontar y va rebotando de critica en crítica. La página amada por todos se retrae a pensar su situación en esta sociedad que ha cambiado su humor, ahora que Olmedo ha caido persiguiendo la bolsita rosa, ahora que Porcel se dedica a ser pastor evangélico y ahora que Casero cosecha soja en una hectárea.

2010
El manotazo de ahogado. Los integrantes unen fuerza y publican un último update, que la historia titula como "Una página en el humor argentino": un update que, de forma extraña, particular, no lógica y con falta de linealidad, narra la historia de un gentilhombre y sus aventuras en un supermercado que parece ser la llave del universo. Sus personajes humanos, sus personificaciones bovinas reales, su emotividad y su conclusión abierta es comparada por muchos con el particular aire intrigante del arte argentino.

Grandes críticos alaban lo que será llamado "La saga del Cotton". Un reconocido autor sostiene que "en el Cotton se verifican las condiciones de subjetividad que nos atraviesan todos". Otro autor que realmente merce su reconocimiento dice "lo leí y me cagué". Sabemos cual va a tener el bestseller.

2011
Se pudre todo. El Hosting se pone la gorra y le saca el espacio de la intraweb al núcleo. Los miembros se sumen en el desconcierto. "¿Que pasó? ¿Qué hicimos mal?"

El hosting, sin mediar respuesta, les pone un ultimatum para el desalojo del espacio -internet es como un edificio con habitaciones, como una caja de chocolate, sólo que no, en realidad no.-

Y así, en medio de la crítica decorada de fulgor, en medio de la caótica llamarada del clamor del pueblo y de los críticos que se cagaban encima leyendo el NDI desde sus netbooks, el NDI llega a su fin. Se apagan sus fuentes de caricias de alma, se apagan sus constantes referencias al pete, a las cavernas, a los superhéroes y a las figuras de devoción que podemos encontrar en la ruta y a la que podemos robarle botellas y prendas.

Mentira.

Vamos a seguir teniendo la pagina con grandes extensiones de tiempo sin updatear, porque nuestro silencio es update. Updatear es estar up-date, o sea, tipo que UP-DATE, ¿entendés? Y si up-date no hay nada "top", nada "cheek", nada "glup!", no se postea nada, o sea...


[1]Ricardo Iorio (1945-2011). Te dedico este Post.


miércoles, 21 de diciembre de 2011

Carta Abierta A Nuestros Estimados Vecinos

Queridos vecinos de departamente:

Yo, el Capitán Anarquía, en representación de todos mis colegas en el Núcleo Deliranoide Ilustrado, quisiera pedir disculpas a todos los que han sido nuestros vecinos en este hermoso complejo de apartamentos al que nos hemos visto obligados a transladar nuestro Cuartel General, por los problemas ocasionados durante nuestra estadía, ahora que esta llega a su fin. Quiero, entonces, hacer llegar mis más sinceras disculpas a las siguientes personas:

En primer lugar, al señor Valdemar Chumilla, ocupante del departamento 2ºC, por la entrada intempestiva y del todo involuntaria de nuestro prototipo de Droide Disgregador De Materia en su propiedad. El lamentable episodio resultó de un error de programación en el mecanismo de detección de voz del prototipo: el olvido por nuestra parte de incluir un mecanismo de detección de voz en el prototipo. Sabemos que los daños causados por el Droide (incluyendo la destrucción de su televisor, los agujeros hechos en sus paredes y la misma reducción del señor Valdemar Chumilla a sus partículas elementales) están lejos de poder ser reparados por nosotros o cualquier entidad (salvo quizá nuestro prototipo de Droide Reparador de Daños), pero con la esperanza de lograr algún tipo de absolución por parte de uds., hemos adjuntado a esta nota las cenizas de lo que solía ser el señor Valdemar Chumilla, dentro de una caja de Clorets (no tuvimos tiempo para más, lo sentimos).

Aprovechando que estamos en el tema, es menester esbozar otro pedido de disculpas hacia la familia del señor Valdemar Chumilla por los daños ocasionados por nuestro prototipo de Droide Reparador de Daños en el cráter humeante donde solía estar asentado su hogar antes de la llegada del mismo. Mis condolencias y sinceras disculpas por no poder adjuntar las cenizas, pero hemos dejado en su lugar un disco compacto que contiene la canción de Kansas "Dust In The Wind", que, creemos, sirve para recordar a la familia Chumilla como es hoy por hoy.

A la señora Ágata Echagüe, quien buenamente pagaba nuestras expensas, por los problemas que quizá generamos tras designarla nuestro Contacto Oficial con nuestros acreedores, especialmente por no ponerla al tanto de dicha designación. No creo que nos corresponda, sin embargo, ninguna culpa en sus incidentes con los caballeros al servicio de Johnny Malone, pues su incumplimiento en los términos del pago de la protección que le debíamos al sr. Malone son culpa de una mala gestión en su cargo de Contacto Oficial con Acreedores en nuestra organización, y no una falla nuestra. A pesar de tener que haber despedido a la señora Ágata de su puesto (no hubo motivos personales en este despido: es un requisito indispensable para ejercer este cargo que las manos y la cabeza del funcionario estén en la misma provincia), queríamos extenderle esta disculpa a ella y sus nietos, dondequiera que Malone los esté obligando a vender su cuerpo. Prometemos que apenas afinemos nuestro prototipo de Droide Reparador de Daños (principalmente su idea de la reparación como una variante ligeramente más violenta de la destrucción total), lo enviaremos a poner fin a la situación de estos jóvenes.

A todos los que en algún momento se hayan quejado por los ruidos molestos en todo horario (ruido de herramientas de precisión, gritos desgarradores, cumbias que hacen bailar tu colita a las cuatro de la mañana, sirenas de alarma a un volumen grosero cada dos minutos y lo que parecía ser una estridente voz robótica pidiendo disculpas para finalizar con un grito de ametralladora automática), especiales disculpas. Sabrán comprender las consecuencias que trae aparejadas ser una organización de genios maquiavélicos que desea por igual la Conquista Mundial y la titularidad del Ogro Fabbiani en los partidos de primera (siendo él nuestra primer gran obra y la más exitosa hasta ahora: el Droide Comegatos Obeso Vendehumo). A todos los que se pregunten como puede ser que sus llamados a la policía para poner fin a la situación no hayan cambiado nada, sólo responderé que no he conocido un agente que sobreviva a irrumpir en nuestra morada para ver a Yugular y a mí persona bailando una polka sobre la mesa, con nada más que nuestras medias encima y una botella de vodka en la mano, mientras Maracaná escribe planos para nuevos droides fumando un saco de té de camomila.

A nuestro compañero de habitación, antes vecino de al lado, pedimos perdón por destrozar la pared divisoria entre nuestros habitáculos. Repetimos lo que dijimos entonces: el Droide de Reparación de Daños sólo había sido enviado a enderezar un cuadro en la pared, esto estaba fuera de nuestro cálculo.

A la viuda de nuestro ex-compañero de habitación, antes ex-vecino de al lado, le hacemos llegar nuestras condolencias por su trágico deceso. Supongo que nadie espera que una pared le caiga encima, hasta que pasa. Cuando niño, mi abuelo me decía siempre: "La vida es como una caja de bombones: cuadrada, de paquete brillante, y llena de bombones. Cómo los desprecio". Espero que la reflexión ilustre mi punto. Además, y si sirve de consuelo, en la autopsia del cuerpo (que nos tomamos el atrevimiento de llevar a cabo con métodos 100% artesanales) encontramos que el hombre evidenciaba una condición conocida como "Corazón chato", que puede se resultado del aplstamiento O de un defecto congénito que afecta al 0,01% de la población india que habita en climas subtropicales. Por lo tanto, no hay pruebas concluyentes que su muerte se haya debido a la caída de 3 toneladas de concreto sobre él y no a una falla cardíaca previa.

A los habitantes del noveno piso, disculpas generales por los destrozos generados sobre las vigas de sostén al tratar de pasar el cable de fibra óptica, ese día aprendimos la valiosa lección de que un pase de merca no necesariamente te convierte en un Instalador de Fibertel, ni siquiera si has secuestrado a un grupo de ellos y les has robado sus trajes de trabajo. A los habitantes del décimo piso, disculpas por su intempestivo translado a lo que ahora sería (suponemos) el noveno piso.

A los pisos 6º, 7º y el ala derecha del 8º por los funestos resultados de intentar reparar las fallas en el Droide Disgregador De Materia utilizando el Droide Reparador de Daños. Su inocencia será tenido en cuenta por el Señor cuando se presenten ante él para rendirle cuentas con sus cuerpos carbonizados en un 80% y con no menos de tres extremidades perdidas (dos en el caso del ala derecha del piso 8º).

A Johnny Malone: todo fue culpa de la anciana Johnny, ella se llevó todo, ¡todo! Teníamos el dinero, lo juro, pero ella enloqueció, la corrompió el poder, hiciste lo que debías hacer con ella, pero no merecemos pagar por sus pecados. Estaba enferma, el dinero la volvió loca, sólo quería VER GUITA*, todo fue su culpa, todo.

Brevemente querría también repasar una breve lista de personas que seguramente creen que les debemos disculpas, pero a las cuales estoy seguro que no tenemos por qué dar ninguna explicación:
  • A la señora del 3ºC: ese perro marcó territorio en nuestra puerta, no había nada que hiciera a ese acto indistinguible de un intento de penetrar en nuestra guarida ante los sensores de nuestras ametralladoras montadas;
  • A Fibertel: esos trabajadores práctimante lo pedían a gritos;
  • A Billy Inghurst, vecino del 1º A: Si se hubiera abstenido de referirse a nostros como "Enfermitos peligrosos", no tendríamos necesidad de referirnos hoy a él como "Billy, el Increíble Colador Humano".
  • A todos los que juntaron firmas para desalojarnos del edifico: tuvieron lo que merecían, de heho, ratificamos las palabras de nuestro Droide Diplomático cuando fue a confrontarlos: "Les vamos a firmar el orto a pijazos".
  • Al sodero: ¿Despertarnos para ofrecernos soda? Cometiste tu anteúltimo gran error, Sodero. El último fue intentar persuadir al Droide Diplomático.

PUES SUPONGO QUE SU RAYO ANTI-FALACIA FUE DEMASIADO NEW FASHION PARA TU COLITA, LEÓN.

En fin, eso es todo lo que quería decirles. Debemos abandonar etse hermoso lugar: hemos encontrado algo más acorde a nuestras necesidades, un lugar donde no tendrán que lidiar con las molestias que podamos ocasionar. Sé que algún día mirarán hacia atrás y recordarán todos estos episodios en la forma de anécdotas hilarantes que podrán contar a sus hijos (salvo que sean el matrimonio del 2ºB, caso en el cual disculpennos y recuerden que siempre queda la opción de crear hijos nuevos). Sé que pasaremos a su memoria como ese alocado grupo de jóvenes muchachos que hacían la vida diaria más interesante (siendo "interesante" una variación levemente más letal de "extremadamente letal").

Adiós a todos, un gran saludo. Sé que siempre nos recordarán, aunque sea por haber volado el piso entero antes de marcharnos (Lo lamentamos, pero había cosas muy comprometedoras en ese departamento. Si quieren una opinión personal positiva, dos pisos menos reducen significativamente las chances de que un avión se estrelle en el edifico).

*: Chiste sugerido por la Asociación De Personas Que Compran Garrafas Porque Quieren VER GAS

martes, 7 de junio de 2011

¡Las Nuevas LuisVenturas De Falcon Ford, Detective De Google (Volumen III)!

¿Qué hacer ahora? Las pistas me habían llevado a un callejón que parecía tener salida, pero de esas salidas que cuando te acercás a ellas confirmás que se trata nada más de un vagabundo que toma la forma de una salida por los efectos de el vino de cartón que has bebido a toda velocidad tras arrebatárselo a un vagabundo que aún no es inmediatamente confundible con una puerta. ¿A dónde ir? No lo sabía y los tipos de vomito no me iban a ayudar a saberlo, tenía una única y solitaria pista: mi vieja pista de Hot Wheels, que siempre llevo conmigo para recordar los soles de la infancia, abajo en Louisiana, a sólo una milla de Texarcana, en los viejos campos de algodón atrás del rancho. Además tenía la foto que me exhibía a mí con mi Kostenlos, el Chapulín y un cuarto hombre.

Era menester encontrar al Chapulín y al otro hombre, pero era claro que no iba a lograrlo sólo. Si algo he aprendido de mi colega publicar comentario entrada (0) francisco de narvaez, que murió por intentar sin ningún tipo de apoyo desbaratar a la mafia de Chicago irrumpiendo en una reunión de jefes agitando una espátula al grito de "Love is the answer", es eso. Sin embargo, mis años en la Policía me habían legado incontables colegas que podrían echarme un piolín: Bill Beluga (NYPD), Uwe Boll (LAPD), "The B.G." Strongs (PPSOE), Jack Daniels (TENEME), Geddy Lee (RUSH), y la lista continúa.

En este caso en particular me decidí llamar a mi viejo colega irlandés en la policía de Boston, Mick McAya. No lo veía desde lo de ALVERJAS, pero sabía que valía la pena. A pesar de su debilidad por el alcohol, las peleas callejeras, el pporno anal culo cartuchera brasileñas y todo aquello a lo que en general se lo puede rotular como "ilegal", era un gran policía y un crack a la hora de encontrar personas (y de consumir la antedicha sustancia). Así fue que esperé un día fuera de la central y salí a su encuentro:

"Mick, viejo bastardo, ¿Cómo te encuentras?"

"Ford! Creí que habías muerto! No hablaba contigo desde lo de ALVERJAS... ¡Qué tiempos eh! Recuerdas cuando fuimos a carta buzon correos a arrestar a las prostitutas que ayudaban a otras prostitutas a traer prostitutas desde otros países para formar una red de prostitución para satisfacer la demanda lésbica de prostitutas de otras prostitutas?"

"¡Qué tiempos aquellos!" respondí riendo sin tener idea de qué estaba hablando ni de quién o qué era piratacumbiero.com.ar. Mick había pasado trece años trabajando en una sola y continuada borrachera, así que no me extraña que recuerde los sucesos de una forma un tanto extraña. Recuerdo que se vanagloriaba de haber pasado seis años completamente sobrio, hasta llegar a su séptimo cumpleaños. Por otro lado yo pasé esos mismos años más duro que un diamante obstinado, así que esos las imágenes de esos tiempos se aparecen ante mi memoria como el ocasional movimiento de manchones (cuando alguien usaba una remera colorida) y algún que otro vomito de cerevelo. Éramos una gran dupla.

"¿De qué se trata esta vez, Ford? ¿Drogas? ¿peto el feto gadorcha?"

"Nada de eso, Mick. Necesito que utilices tus recursos para identificar a la persona disfrazada de Chapulín en esta foto, y también a esta otra misteriosa cuarta persona", le dije, entregándole la foto que en ningún momento relaté haberme llevado de la casa de Kostenlos, pero que ahora tenía gracias a la acción de este mismo párrafo sobre la trama.

McAya la miró como mirarías un ilustrativo sobre el dia del estudiante, me dijo que esperara y volvió a entrar a la central. Lo esperé mientras me plateaba interrogantes como "¿Cual es el sentido de vivir?", "¿Podrá Caruso salvar a Quilmes del descenso?" y "¿de que nos protege una casa?". Mick salió a los quince minutos, aunque mi reloj me asegurara que había tardado en realidad cuatro horas y media.

"Listo. El sujeto vestido de Chapulín responde al nombre de Ronco Pistacho, alias "Ritchie Valens", alias "El Chapulín Verde". Vinculado a varios casos de tráfico de drogas, tráfico de armas y sindrome uremico hemolitico grafico ilustrativo. Arrestado en 1989 por posesión de historietas porno ilustradas, fue absuelto por un jurado compuesto enteramente por petarditas chupando pijas. Sin embargo no estaba al tanto de ello y se dio la fuga. Está prófugo desde entonces. Uno de sus mayores vicios es disfrazarse de Chapulín para tentar a los niños pequeños a subirse a su furgoneta, una vez allí, les recita poemas de Bukowski hasta que pierden el conocimiento, y luego los lanza del coche en movimiento al grito de ""committee secretariats" traduccion". Es un hombre extraño."

"Genial. ¿Cómo puedo dar con él?"

"¿Si supiera eso, no estaría prófugo, verdad?" me respondió con un tono idéntico al que yo sabía utilizaba desde hace años para la extorsion para tener sexo con mi cuñada videos gratis hentai.

"¡Demonios Hauches! ¿No puedes darme nada sobre él, Mick?"

"Pues... Deberías empezar a averiguar si han avistado algún hombre disfrazado del Chapulín en alguna plaza de las cercanías. Su vicio lo condena. Yo te recomendaría que comenzaras por "mar del plata" bicho taladro."

"Eso haré. hoy viernes tres de agosto a las ocho de la mañana sarpamos al puerto de palos. ¿Alguna info sobre el otro hombre?"

"Nada, no existe para las fuerzas policiales. Oye-" me dijo tomándome el brazo con el brazo, no mi brazo, sino el suyo, es decir, empleó el antedicho para tomar el primero, "Sé adonde va todo esto. Kostenlos. El crimen de consultorios cipas mar del plata. El Chapulín. el bahiano jojoy. Sigues obsesionado con la búsqueda de programa de television americano que causo lala despedida del l. Déjalo ya, Ford. Ese caso está cerrado hace años. Pasó al olvido, como la gripe A o el campeonato de Argentinos. Déjalo ir, Ford."

"¡Jamás!" grité respondiendo a un transeúnte que frenó para pedirme que le nombrara una organización yihadista palestina. Me volví a McAya y le respondí: "No puedo, Mick. Debo saber la verdad. Debo encontrarlo. No puedo distraerme con discusiones de pedofilia. No puedo detenerme. Pero te agradezco todo lo que has hecho por mí, Mick. ¿De donde sacas toda la información"

"Oh, basta con buscar entre las piernas de mi sobrinita" me dijo con suficiencia. "Pues te deseo lo mejor, Ford. ¿Necesitas algo más?"

"Bueno, quizá también puedas ayudarme con un pequeño problema doméstico: ¿que debo hechar en el pasto para que los perros de otras parte no se caguen?"

Se fue sin responder dejándome sólo en la noche helada. Mirando al horizonte recordé la cara del hombre a quien buscaba y la fotografía se comprimió en mi puño que apretaba con la ira contenida de una herida abierta. Al abrir mi puño nuevamente comprobé que no se trataba de la fotografía sino de mi último dólar.

Puta madre.

viernes, 27 de mayo de 2011

Las Google-Aventuras de Falcon Ford, para niños de todas las edades (18+)

Deliranoide. Estaba por todas partes. Cuando me desperté, habia deliranoide por todas partes. Intenté incorporarme, pero sentí el cuerpo completamente tieso. ¿Qué era ese ruido detrás de mi cabeza? peto el feto gadorcha, la resaca era impresionante y sentía que me atravesaban los ojos con escarbadientes celtas.

Estaba en una cama, eso era seguro. ¿En la cama de quién? No era la mia. Estaba solo en la cama ajena. Traté de hacer memoria, no sin que un dolor me atravesara la frente.

Era la cama de Cotonn Porn Kostenlos, un magnate griego que había hecho su fortuna reinvirtiendo la ganancia que sacaba de convertir maíz a combustible para cohetes en la industria automotriz, para luego reinvertir la ganancia en comprar tierras que no eran de nadie y componer los himnos de los países que él mismo creaba. Cotton Porn Kostenlos era un artista frustrado.

¿Qué hacía yo en la cama del magnate griego? Otro ramalazo de dolor celta en la frente. Estaba buscando información. Las pistas del Consultorio Cipas Mar del Plata me habian llevado a Kostenlos. Y me habia recibido. Busqué en mi memoria las horas mas tempranas de ese mismo dia.

"Hola Detective Ford", me habia dicho en la puerta.

"Es un placer, Sr. Kostenlos, pero me temo que la razón de la visita no le agradará."

"Se trata otra vez de esos chinos con negros?"

"No, señor Kostenlos. Esto es más grave aún. Verá, estuve haciendo unas averiguaciones en un barsucho de mala muerte acá a la vuelta, y me mandaron a los consultorios Cipas..."

Entramos en la casa, mientras yo continuaba hablando.

"Cuando llegue a Cipas estaban todos muertos. Alguien los golpeó hasta matarlos con una historieta de cristobal colon."

Kostenlos se vio perturbado. Giró y me miro. Estabamos en la Biblioteca.

"Particular asesinato..."

"la persona necesita razones para vivir"

"¿Qué?", preguntó Kostenlos.

"Usted sabe a lo que me refiero, Kostenlos. Hace 20 años, en su Grecia natal."

"sesopueto"

"EXACTO", repliqué.

Kostenlos se tomó el pecho, recordando. El asesinato que se habia perpetrado en Cipas era idéntico a una causa pública con la que se habia vinculado el magnate que delante mio se estaba tomando el pecho y que habia sido vinculado a una causa pública con la que se habia vinculado previamente al magnate que 20 años despues se tomaría el pecho delante mio.

Las coincidencias no existen. Tampoco existe TENEME QUE LO MATO.

"Es historia pasada, Detetive Ford. Deje a los muertos tranquilos, que se ensuciará las manos"

"No solo las manos", repliqué. "Tambien me voy a ensuciar el bigote y este hermoso overál que me tejio mi gran madre. Pero todo lo que se necesite para alcanzar la verdad."

Luego habia una escena perdida. Y entonces yo estaba en la cama.

"KOSTENLOS", grité.

Silencio total.

Me levanté de la cama. La habitación parecía sacada de Pánico y Locura en las Vegas.


Empecé a dar vueltas en la habitacion y me di cuenta que se me habian acabado los terminos en google que no eran lo suficientemente comicos como para tapar lo grosero que traían, y que abundaban las degeneraciones clásicas de la gente que termina en nuestra página.

"ME CAGO EN VOS ANARQUÍA"
, grité a todo pulmón, sin saber quién era Anarquía o de qué carajo estaba hablando.

Kostenlos tenia que estar cerca. No recordaba que me hubiera golpeado. Quizá me habian puesto algo en la bebida del bar del update anterior. Quizá me habia golpeado con el candelabro en la biblioteca, el mayordomo.
Estaba todo confuso, ni siquiera habia dado una descripción completa de la habitación, para empezar.

Era una 20x14, una cama de dos plazas con las colchas corridas, almohada cómoda comprada vía internet. Mesa de luz familiar, Crimen y Castigo junto a la lámpara. Colgaban cuadros de las paredes; habia un modular llena de ropa de algodón que debia ser lavada cuando suciedad deviniera en ella. El color de las paredes era blanca. Blancas estaban las nubes que veia desde dentro, hacia afuera, en el cielo, azul, con comas,. Las persianas estaban levantadas completamente. Una puerta de madera decoraba el marco de la puerta, que quedaba sospechosamente ajustada, limitando de esa forma la madera que convenimos en denominar, "puerta", coma, punto para traspasar paredes solidas de madera concisa. Un reloj victoriano ocupaba una esquina, marcaba las 2.14 de la tarde, y yo concha que hacía ahi, me estaba perdiendo Intrusos.

Sali por la puerta desenfundando mi arma reglamentada, un sacacorchos chileno, souvenir de mis excursiones en los Andes. Mi revolver me fue quitado cuando joven disparaba antes de preguntar. Mis interrogatorios eran mayoritariamente infructuosos.

"KOSTENLOS", llamé, atravesando el umbral de la puerta.

Un
El Tobogán De La Suavidad de Dady Brieva salió disparado desde la esquina al oeste. Si no me hubiera agachado, no pasaba la prueba de la blancura.

"No me atraparás vivo, Ford! Nunca sabrás dónde está escondido el Chapulin!"

"De qué hablás, Kostenlos? Esta bien que es humor delirante pero despues se nos quejan que somos incoherentes", le dije, molesto, desde dentro de la habitación.

Un silencio reflexivo. Parece que había hecho mella en el magnate.

Un grito desde el pasillo.

"PUTO".

Mella los huevos. Salí y le disparé con el sacacorchos. Le di en el hombro. Cayó sobre sus espaldas. Corrí por el pasillo y lo tomé de su caro traje, interrumpida ahora su anterior pulcritud por tremendo corchaso.

"Qué Chapulin? De que hablas, Kostenlos?"

El griego, pelilargo, fauces entreabiertas, ojos gris avellana, pelo castaño, boca tensa, calvo, ojos celestes, mirada tensa. "Nunca sabrás nada."

"la sabiduria vs tecnologia", le dije. "Tu o yo, viejo." Lo arrastré hasta la escalera, una escalera de incomnensurbarles escalones. Amenacé con arrojarlo.

"No me mates, Ford. ¡Tengo algo que te será útil en tu búsqueda del Chapulin!"

"No pienso matarte, Kostenlos. Dame la información que busco."

"Toma", dijo, mientras me tendía fotos de chinos negros

"Eso no está ya en el Update?", le pregunté.

"NOOOOOO", gritó mientras se soltaba y caía por la escalera.

Corrí hacia abajo. El cuerpo se hallaba en el entrepiso. Si se me moria alguien mas me iban a reemplazar la insignia por un cartelito de brillantina. Agité a Kostenlos. Todavía vivía.

"SOY TU PADRE", me gritó en la cara -innecesario, lo tenia a centímetros-, se puso de pie y se arrojo por la otra escalera.

Corrí hacia abajo. Estaba muerto.

Llamé a la policía, y mientras me iba, observé con horror un cuadro en la pared.

"los cuatro del altiplano - los refranes". Y en él, estaba Kostenlos, tomando del hombro a un pequeño, que resultaba ser yo, de niño, de pequeño, cuando purrete. Junto a mi, estaba el Chapulin colorado, con una peluca violenta. Y un cuarto hombre. Los cuatro sonreían a la cámara.

¿En qué me habia metido? ¿Qué era todo eso?

miércoles, 4 de mayo de 2011

Las Aventuras De Falcon Ford, Detective De Google. Parte 1.

(N. del A: La siguiente historia está escrita utilizando las palabras que la gente busca en Google para terminar (casi siempre equivocadamente) en nuestra web. Estas están claramente remarcadas. Buen provecho.)

Penetré en la lúgubre penumbra de aquel bar como quien penetra en cualquier otra combinación de un adjetivo y un sustantivo demasiado pretenciosos. Te buscaba a vos. Nunca olvidaré las palabras de mi padre el día en que mi madre murió: "me gusta el nucleo deliranoide ilustrado pero no me acuerdo la pagina", me dijo. Indudablemente un hombre sabio, pues sus palabras volvían a mi mente entonces, aunque no entiendo porqué.

La gentuza más despreciable se juntaba en aquél antro. Por aquí, una mesa llena de borrachines, por allá una mesa plagada de chinos, más allá unos metaleros anti-cumbia intercalando una discusión sobre hidrocarburación con chistes de negros. Al aguzar mi oído descubrí que eran chistes A negros, que había en una mesa aledaña. Sonaba FIDEL NADAL - FONDO BLANCO.

Me acerqué con decisión al barman y le pregunté por vos. Me señaló un tío haciéndose una paja. Le aclaré que no era a quién buscaba y le recomendé que seleccionara a su clientela y que decorara el lugar. Unas pocas imágenes religiosas de jesus o inclusive dibujos de gatos goloso le gusta las gafas y las golocinas podrían rejuvenecer esos muros.

Oí un fuerte latido corazón hamster y reconocí el sonido: el sonido del miedo. En algún lado sonó la musiquita del Carmen Sandiego de cuando ya lo tenés acorralado al puto. Me dí vuelta hacia un hombre que estaba a mi lado, un calvo miserable con pinta de hombe profundamente triste, y vi que temía. Oh sí, el tenía las respuestas que estaba buscando, era el google terrorífico esa noche.

Lo interpelé directamente.

"Buen hombre", le dije, "¿sabía usted que hitler pronostica incorrectamente?"

Me miró sabiendo por donde venía la mano y me respondió con voz queda:

"No quiero hablar de gobierno autoritario, vengo a relajarme, quitarme de la cabeza cosas como un nazi apuntando con un arma a un prisionero arrodillado, tomar una cerveza mientras pienso tranquilamente en waru ndi... tengo las mejores intenciones... oficial"

Saltó la ficha. Ni le mostré mi placa; el tipo sabía.

"Basta de fachadas. Sé que en las calles llega a saberse todo. Los refranes del los 4 del altiplano en el pais de ciegos el tuerto es el que manda, ambos lo sabemos. Sé que las apariencias engañan, Robocop paecía un tipazo...He vivido muchas cosas, hijo. He oído cosas graciosas del traductor de google y chistes porno graciosos. He visto estudiantes animados corriendo picadas en autos ferimar. Una vez incluso vi a nevertheless traducir."

Se sorprendió. Temía.

"Yo... yo... oficial, ya pagué mi deuda... ¿no es suficiente con el sarpullido inguinal?"

"¡NUNCA!" le grité, "Nuncá pagarás tu deuda, fotos de chinos! Quizá hayas podido olvidar aquella redada en tu tugurio, pero yo no... ¿Cómo olvidaré el toddlercon escondido en los capítulos ilustrados de la odisea? ¿Y los chistesdela democracia? Decime si olvidaste a las niñas masturbandose con cosas estrañas..."

"¡No!", se quebró, "¡El jurado descarto la historia me folle mi sobrina! ¡Jamás me cogi mi sobrinita, lo juro! Y le juro, le juro que nunca volveré a ver gratis peliculas porno xxx de hijos rusos violando alas madres a dolor", dijo moqueando, clapton is god.

"Estoy dispuesto a olvidar esas cosas", dije, adoptando un tono más amistoso, como el que uso para hablar con chinos negros, "Pero estoy buscando algo que sé que sabés donde puedo encontrar, basura. Así que ayudame y estoy dispuesto a olvidar hasta los dibujos de formas de juego de rugby. "

Cooperaría, lo veía en su mirada. Cutro vacas carnes seleccionadas. Si lo sabré yo...

"¿A quién busca?"

"No te hagás el ndi encarta conmigo nene. Sabés a quién busco, pefectamente."

"No... por favor, a él no..."

"Sí" le dije. "A él. A programa de television americano para personas con operaciones de vos que causo lala despedida del l."

La cara le quedó blanca como nariz del Diego. Temblando, alcanzó a balbucear:

"Dicen... y ES UN RUMOR... Que anda por consultorios cipas mardelplata."

Todo estaba dicho. Le pagué el trago, me puse el sombrero y me fui. Esta historia recién comenzaba. Y ni siquera me sorprendió el no haber llevado nunca un sombrero a aquél bar, porque he aprendido mucho de chistes negros historietas como para que me agarren desprevenido esas cosas. Esto recién comenzaba...

CONTINUARÁ

domingo, 20 de marzo de 2011

Críticas Musicales - ¡Ahorrá Lo Que Vas A Gastar En Discos Que Te Van A Decepcionar Y Usá La Guita Para Comprarte Una Vida, Gil!

Sí! El Capitán trae más! Sí! Volvió porque encuentra placer sólo en la escritura para su vasta audiencia compuesta de tres googleadores que buscan "en que consiste el conejo supremo vinilos", "explicación de porque uele feo al sal de zipa" y "es normal que un caniche toy pese con cuatro meses dos kilos setecientos" (todos son citas textuales) y terminan acá! Sí! Ahora con un plus de publicidad sutil y netamente subliminal que nos pagan millones de pesos del Monopoly por poner en todas partes, ayudando así a mantener nuestro server principal de Papúa Nueva Guinea a salvo de las hordas de locales furiosos que día a día tratan de destruir al edificio "que envenena las aguas y corrompe las mentes de los prepúberes" y caen como moscas ante el fuego de nuestras ametralladoras montadas! Sí! El NDI nuevamente manifiesta su solidaridad hacia el Sindicato De Colocadores De Signos De Admiración Iniciales en su huelga! Sí! Opcional con tu diario La Nación!

Como ustedes sin duda no quieren reconocer que no dejan de desconocer, yo, el Capitán Anarquía, me muevo en todas las esferas de las sociedad haciendo gala de un inimitable conocimiento de absolutamente todo: cultura general, cine, literatura, teatro, bailes inmorales, chistes de porongas, comportamiento del desplazamiento de fluidos viscosos en un plano inclinado, el alma y los pensamientos y sentimientos de todos los seres, los secretos detrás de la conformación de los astros, la formación y movimientos en el libro de pases de Al Ver Verás, y, muy especialmente, la música.

Es este último ítem el que me ha motivado a escribir, ya que el otro día pasé ante una disquería y vi una cantidad ingente de títulos nuevos que revolucionan el mundo de la música, y pensé "Los lectores del NDI necesitan un Faro en la oscuridad del mundo musical moderno, que ilumine las rocas de la Mediocridad y guíe a los escuchas hacia las costas de la Calidad, y que luego de veinte años sea descuidado por las autoridades municipales, comience a caerse a pedazos y sea el principal lugar de perpetración de violaciones en la comunidad". Yo cumplo con todas las condiciones para ser ese Faro, y ahí nomás entré a la disquería y me llevé todo lo que me interesó medianamente, pensando en escribir agudas críticas que les de a ustedes una idea de a qué atenerse cuando escuchen el nuevo material de los héroes musicales de hoy.

Tres horas después, aún me hallaba en la comisaría. Para mí siempre será "Descuento digital" aunque las autoridades insistan en llamarlo "Hurto con agravantes; exhibición en público; satanismo". Rogelio Rojas, abogado del NDI a quien mencioné el update anterior, prestamente me sacó de mi situación y me obligó a "Queda[rme] en el freezer unos días hasta que saque a Yugular de la prisión siberiana donde es torturado p
or hacer el primer discurso revisionista histórico antistalinista/baile erótico con nutrias", consejo que decidí seguir al pie de la letra.

Tres horas después, aún me hallaba en la Clínica 25 de Mayo siendo tratado por hipotermia y severos traumas musculares resultado de intentar amoldar mi figura al volumen de mi congelador. Rogelio Rojas volvió a apersonarse, esta vez declarando que yo era "un pelotudo[sic]" y pidiéndome por favor que dejara "esa puta manía de tomar literalmente todo lo que te dicen y escribí[era] algo". Le pregunté si él podía comprarme los cds que la policía me había incautado y me respondió con la propuesta indecente de entablar acción carnal con un burro particularmente bien dotado, más precisamente de desempeñar un papel pasivo en dicho acto. Decliné amablemente.

Pero ¡no temaís!. Gracias a mis años de educación musical en el Instituto Mozartella Para Prodigios Musicales Y Entusiastas Del La Preparación De Pizza, bajo la tutoría de algunos de los maestros más grandes del mundo musical(me formé aprendiendo a analizar armonías complejas con Riki Espinosa, comprendiendo las más increíbles nociones rítmicas de la mano (perdón) de Rick Allen y recibiendo los conocimientos musicales del
mismísimo Bebe Contempomi), soy enteramente capaz de, conociendo de un disco sólo su tapa, su intérprete y los nombres de sus temas, combinar en mi privilegiado cerebro todas las variables y generar un resultado idéntico al obtenido tras haber escuchado el disco, haciendo que pueda escribir una crítica al vez creíble y certera sin pasar por el problema innecesario de tener que escuchar el material a criticar.

Así es que pasemos sin más a ver algo del material q
ue traigo para ustedes:

Fidel Nadal - Forever Together


El Día Que Jamaica Chocó Con Villa Crespo

UNAS POCAS PALABRAS: Siendo "International Love" el techo de su capacidad creativa, Fidel intenta elevarse más alla, golpeando en el intento una viga de sostén y dejando un lamentable saldo de 12 personas enterradas bajo los escombros de su dignidad.

Recuerdo como si fuera ayer el día en que conocí a Fidel Nadal, en una fiesta con barra libre hace ya mucho tiempo. "Vos sos Fidel Nadal, no?" le pregunté aquél día. "No, me llamo Aníbal Fernández." fue su respuesta tajante. Qué capo Fidel. Desde ese día supe que sería exitoso en la industria de la música. Cuando escuché su hit veraniego "Internaron a Al Gore" ví con claridad hombre de mediana edad y poblado y viril bigote se abría un lugar con sus pegadizas melodías y apasionados discursos defendiendo el intervencionismo en la economía.

Pero lo cierto es que el material que hoy nos ocupa es de una preocupante mediocridad, pues aparentemente Fidel pretende que su múscia es, de hecho, música, que debe ser tratada con seriedad, a lo cual yo respondo con un carcajeo tan prolongado que deriva en un ataque de Diarrea Sanguinolienta, otro de los achaques que me aquejan.

LO MEJOR: "Yuh Don't Know", donde Fidel demuestra su apertura a nuevas influencias y nos sorprende incorporando a la formación habitual un melotrón, un sector de cuerdas, un oboe, setenta y cuatro sítaras, un Robert Fripp y siete percusionistas africanos, además de un hombre que golpea a intervalos regulares el hígado de un pollo vivo con lo que, según mi entrenado oído me indica, parece ser un cucharón de madera. La resultante pista dura 23 minutos y está dividida en siete pasajes y su lírica narra, en términos de un relato épico altamente influenciado por La Odisea, el ascenso, apogeo y caída del Ogro Fabbiani. Aunque todo el tema sólo use las notas do y fa, es una grata sorpresa para de quien proviene. Como nota aparte, la afinación del pollo es soberbia.

LO PEOR: "Te robaste mi corazón", un reggae lastimero sobre las penurias que deben afrontar los carniceros cuyos locales se hallan en zonas inseguras;
"Yo no quiero no", un tema de preocupante mensaje preocupante;
"El resto del disco", incluyendo también a "Yuh Don't Know".


IRON MAIDEN - THE FINAL FRONTIER


Iron Maiden nuevamente nos sorprende con el arte de sus tapas, de la misma forma que Pedro Mazza nos "sorprende" equivocándose en los pronósticos del clima.

UNAS POCAS PALABRAS: Nunca olvidaré las palabras de Steve Harris el día en que lo conocí: "¿Quién es usted y cómo entró a mi habitación? ¡Seguridad!". Ah, el viejo Steve, siempre tan apegado a la privacidad y sanguinario a la hora de ver sus cerrojos violados por herramientas de precisión. Típico inglés.

Sobre el disco, sólo tengo que decir que Iron Maiden se convirtió en una banda de polka tan gradualmente que casi no me di cuenta.

LO MEJOR: "When the Wild Wind Blows", donde Dave Murray nos hace delirar de alegría con el festivo canto su acordeón.

LO PEOR: "Satellite 15... The Final Frontier". Desde nuestra postura crítica hacia el racismo (es decir, lo defenestramos con palabras pero cuando vemos un negro a la noche bien que nos cruzamos de vereda) no podemos menos que condenar a Harris por esta pieza. Aunque la idea de hacer una rapsodia con retazos de discursos de Hitler remasterizados para que parezca que está cantando sobre un fondo de polka alemana bien de Oktoberfest pueda parecer atrayente, lo pedante y pretencioso de la pieza nos aleja de ella como una orden de restricción nos aleja de las rubias cabelleras de las alemanas durante el Oktoberfest. Le recomendamos a Esteban un buen trago de humildad y deseamos buena suerte ante las asediantes críticas anti-racismo que recibirá de parte de Los Enemigos De Alemania.


BAHIANO - REY MAGO DE LAS NUBES


La decisión de último momento de quitarle las últimas dos palabras ("DE HUMO") al título original fue una inteligente movida de maketing.

UNAS POCAS PALABRAS: Nunca olvidaré las palabras de Bahiano el día en que lo conocí: "JOJOY!", me gritó. Nunca hubiera imaginado que en realidad estaba extremadamente dolido por la muerte del Mono Jojoy, y así fue que me reí de su clásica línea tomándola como chiste, carcajada que al resto de los asistentes al funeral del Mono Jojoy no les pareció cómica.

Me recuperé del traspié tejiendo una gran amistad con Bahiano, que después fue compañero de curso mío en la Escuela Mariano Closs de Fonética y Pronunciacián adonde asisitía con la esperanza de corregir sus defectos en el habla (padecía un caso agudo de pronunciación de O's digno del autor del tema "Ojo con los Orozco"), aunque lamentablemente tuve que abandonar la institución tras desaprobar la materia "Sustitucián de Vocales I", a pesar de recibir mucha ayuda de parte de Bahiano que, claro está, aprobó con holgadez. Áquel día nos separámos para siempre, pero no sin que antes yo le augurara al pelado un billante futuro en la música. Nunca olvidaré su respuesta cargada de emoción: "Quién es Bahiano, yo me llamo Santiago Silva". Ah, este Bahiano es todo un plato.

Acerca del disco cabe decir que si bien no apruebo que la primera media hora del mismo consista en temas de La Nueva Luna (decisión que sin dudas tiene un sentido, aunque no he podido descubrí aún), encontré en el resto del disco una satisfacción comparable a la de cantar el Real con tres sotas y que el contrincante corra como nena.

LO MEJOR: No hay duda que Bahiano creció como artista, al punto tal que los ingenieros de sonido me comentaron que al entrar al estudio de grabación toma una dimensión que nunca es menos que ocho metros de altura. Un claro ejemplo del crecimiento es el hecho de que Bahiano ha escrito sus letras en función a cómo las cantará, tomando por ejemplo el tema "El Pescador":

Ooooohhh Peeeescadoor-ah
Todo el día con tu caña
Bajo el sooool-ah

Cada dia al despertaar-ah
Andarás hacia la maaar-ah
A pessscaaaarrrraaaa

¡JOJOY!

ESTRIBILLO:
Anda a la mar-ahh
Pescador-aaaah
Aaaah
A la maaaar-ahhh
Pascadaaaraaaa

Ohhaaa PESCADOR-AAA
A la maraaaa
Pescadoraaaaa
Andaaaaa
(Bis)

(ESTRIBILLO)

AAaaaaah
Pescadorraaaaa
Ah ah Aaalamarahhhh
A (x14)

(ESTRIBILLO)

JOJOY-AHHH

A A A A A
(bis)

O-AAAAH (*)

(Estribillo)

(*): En vivo este verso en ocasiones ha sido sustituido por "Aaaoaaaaah".

La evolución lírica no puede pasar inadvertida para quién conozca las habilidades de Bahiano para dislizar cuestiones profundas de forma inadvertida en su lírica. Sin ir más lejos hasta el más básico campesino de la Polinesia puede notar la fuerte defensa al positivismo que Bahiano plantea en la anteriormente citada letra, donde "la mar" es el conocimiento auténtico, el "pescador" simboliza a los hechos reales verificados por la experiencia, "Jojoy" representa a John Stuart Mill y "Bis" hace referencia a la necesidad de cantar dos veces lo anterior.

LO PEOR: La decisión de Bahiano de contratar a músicos de cámara para este álbum puede seducir. Sin embargo, en una decisión motivada por un rapto demencial al enterarse que era mentira que era verdad que el creador del PES había muerto en la Tormenta de Facha que arrasó Japón, Bahiano dispuso que ningún músico interpretara el instrumento para el que fue entrenado. Así es que hay una clara pérdida de capacidad interpretativa cuando el guitarrista es un intérprete del oboe, un chelista toca las trompetas, un virtuoso de la flauta dulce toca la flauta carnosa y el baterista es un albañil que remodelaba el teatro. Curiosamente el violinista toca el violín, es una lástima que ninguna de la composiciones de Bahiano incluya a dicho instrumento.

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Esto es todo por hoy muchachos, hasta la próxima ocasión. Una advertencia, cuidado con las réplicas del terremoto de Japón: acepten sólo la original, que no les vendan cualquier caída del Ogro Fabbiani por temblor apocalíptico.

domingo, 20 de febrero de 2011

EL ARTE. (Sí, hoy robamos)

Bueno, en otro vano intento de insuflarle un poco de vida a nuestra amada web colgaré unos excelsos videos que llegaron a mi de la mano de uno de nuestros compañeros en las sombras, el estimado Monstruo del Pantano (he de proteger su privacidad como protejo la nuestra para mantenerlo a salvo de las hordas de fans que de otra forma destrozarían las puertas de su casa exigiendo una fecundación pronta).

Desde ya nada más que agradecimientos para Monstruo y su colega Waru (a quien no conozco personalmente pero no me cabe duda por los videos de que es un joven despierto, capaz, sensible, alto, rubio carilindo activo pasivo degeneradito 22x5 en tu casa o en la mía), que harán las delicias de la familia toda con algunos de sus producciones (seleccionadas por mí sin ningún criterio aparente).

LA AUTOSUFICIENCIA DEL AUTOESTIMA 2: LA VENGANZA DEL ARTE

NERD'S REVENGE

UN BOLUDO

LOS PÉREZ


ANARQUÍA

Renovados agradecimientos a L&W PRODUCCIONES. QUE LAS DEMANDAS POR ABUSO DE MENORES LES SEAN LEVES, COMO DIJO SAN JUAN BOSCO, "Me bastan con que sean jóvenes para mandarles el Taunus por colectora".

viernes, 21 de enero de 2011

Los Diarios Perdidos De Cristóbal Colón

La siguiente es una transcripción literal de un supuesto "Diario de viaje paralelo" de Cristóbal Colón, que difieren grandemente de las crónicas relatadas en el diario que todo el mundo conoce. Como llegaron a mis manos no es relevante, pero recuerden que cuando compran muebles españoles antiguos en eBay, pueden encontrar desde huesos humanos hasta cosas como ésta. He hecho algunas aclaraciones con asteriscos, que se encuentran al pie del artículo. Salud, el Capitán Anarquía!

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3 de agosto de 1942: Hoy zarpamos desde el puerto de Palos con nuestras tres carabelas: "La Niña", "La Pinta" y la "[Santiago 'Cucurucho']Santamaría"*. ¿Nuestro objetivo? Descubrir nuevas rutas de comercio con la India que nos permitan acceder a especias y a esas fogosas hindúes que, aqui entre nos, (yo, este diario y el cráneo de un capitán inglés con vela adentro que uso a modo de velador) te dan vuelta como una media. ¿Nuestra tripulación? Noventa hombres, los más curtidos navegantes que hayan surcado las aguas, los más hábiles y veloces, a excepción quizá del Hombre Con Dos Piernas de Palo o el Hombre Con Ambas Manos de Gancho o el Hombre-Percha (éste último llevaba el timón del barco en que los otros dos se accidentaron). ¿Nuestro lema? "Ra ra ra, oro España oro" (tenemos que pulirlo, me consta). Las cartas de navegación que yo mismo dibujé pronto nos guiarán hacia nuestro tan ansiado destino y demostrarán que la Tierra es redonda como una naranja, que no existen abismos al fin de la Tierra poblados por monstruos enormes y que hay una luz en algún lugar adonde van los sueños de la humanidad**.

4 de agosto: Olvidé que en un rapto demencial durante la escritura de mis cartas de navegación decidí marcar la tierra de color azul. Encallamos a unos 40 metros del puerto de Palos. No importa, enderezamos la nave, ¡y partiiimossss neeneeeee!

5 de agosto de 1492: Ya estamos a toda marcha hacia nuestro destino, más precisamente "al fondo a la derecha". El viento mueve nuestras velas y la figura de nuestra majestuosa nave se impone en el horizonte como gritándole al mismísimo Neptuno: "¡Que vengan lo puto que acá sobra macho!". Sé que en algún lado mi amada esposa mira la silueta del navío recortarse contra el sol y una suave lágrima resbala por su mejilla de seda mientras despide a este marinero que se adentra en lo desconocido, dejándole como único recuerdo un beso en la mejilla, doce hijos disléxicos y una sífilis de la hostia.

7 de agosto: Mientras proseguimos nuestra marcha a buen ritmo he decidido alternar con la tripulación, ese alegre grupo de miserables subordinados. Debo admitir que estoy desengañado con respecto a ellos, pues en general no parecen ser lo que dijeron que serían, desde un marinero portugués que clamó tener veinte años pero parece tener más de cincuenta y no dominar nuestro idioma (me dejé engañar por su sombrero) hasta un joven grumete que aparentemente se presentó en cubierta al zarpar pero ahora resulta ser una serie de ropajes rellenos de heno (maldigo mi costumbre de pagar por adelantado). Sin embargo es una tripulación competente, aunque me sorprende su negativa a la orden de llamarme "Amo y Señor". Especial atención he de prestar a un joven grumete, Rodrigo de Triana, parece sumamente adecuado para ser mi mano derecha.

10 de agosto: La gangrena en mi extremidad superior derecha cedió, por lo cual resulta que no necesitaré cortar la de Rodrigo de Triana. En vez de eso le ofrecí ser mi buchonazo, puesto que aceptó con honor. En otras noticias, no hay nada de viento. Tuve un leve altercado cuando, al observar la quietud en la vela principal, le sugerí jocosamente a un marino que "la soplara".

16 de agosto: Hay agua por todos lados, pero creo que nos movemos. Hoy entré a la despensa y encontré al contramaestre cogiéndose un barril de frutas.

17 de agosto: Día normal. Durante la cena preferí pasar del postre.

29 de agosto: En realidad no sé muy bien cual es el rol de un capitán, yo voy por ahí, imparto órdenes (normalmente no tengo idea de lo que estoy hablando pero bueno, alguien me corregirá si hace falta, aunque lo amenazaré de muerte si lo hace), reparto promesas de castigo entre la tripulación (a veces cuando hacen las cosas bien, por diversión) y hojeo mis cartas de navegación (olvidé todo a partir de las Islas Canarias en el escritorio de mi casa). Los barcos siguen moviéndose.

2 de septiembre: Llegamos a las Canarias. Aproveché para reparar este artefacto "timón" que se averió en La Pinta y aparentemente explica los cambios repentinos de dirección en dicho navío. Me arrepiento de haber ejecutado al capitán acusándolo de estar poseído, pero bueno, ahora está a la derecha del Padre. Me voy a la taberna, tengo doscientos gramos de orégano quemándome los bolsillos.

6 de septiembre: Me desperté en la cama de la gobernadora sujetado con cadenas a la cama y con una bandera pirata atada a mi "mástil". No sé que pasó ni quién le partió una botella de ron en la cabeza al esclavo que yacía con el cráneo roto bajo la sombra del mango de una botella que estaba en mi mano, pero corrí al puerto y llegué justo para zarpar. Al llegar Rodrigo de Triana me felicitó por "haber montado ese cerdo desnudo en el Mercado mientras amenazábis a la gente vociferándo 'Os abordaré por popa con mi Excelentísimo Cañón de Asalto' ".

17 de septiembre: Día de duelo. El contramaestre murió en una pequeña explosión ocurrida mientras verificaba la pólvora en los barriles. Su gusto por los cigarrros post-coito le costaron la vida. También se rompió mi astrolabio, pero no importa, nunca supe para que servía.

22 de septiembre: Estoy aburrido, no sé que hacer, los marineros se niegan a tomar mis órdenes en serio desde que ordené que "Carguen la carne por popa" en Canarias, mis cartas de navegación están cubiertas de "Puto el que lee" y los reportes de Rodrigo de Traiana son harto aburridos. "La abstinencia aqueja a los marineros, que descargan sus bajos instintos en los barriles de provisiones" fue la última exagerada queja del grumete. Sólo me desvela un extraño movimiento de sacudimiento leve que aqueja a la nave. Investigaré.

24 de septiembre de 1942: El piloto de mi nave perdió una mano en una confusa partida de "Twister" con el Hombre Con Ambas Manos De Gancho. Lo castigué severamente por su irresponsabilidad, haciéndole cortar la otra mano. Lamentablemente me informaron más tarde que aquél hombre no estaba encargado de la calefacción del navío sino de su conducción. No cometía un error tan grave desde que solicité una patente de corso para ir al carnaval. Encontramos otro hombre capacitado, pero creo que mi gesto no fue bien recibido por la tripulación, a juzgar por las amenazas de muerte. También cerré el almacén con candado. El sacudimiento misterioso cesó.

6 de octubre: El anciano marinero portugués me llamó aparte para decirme que "Presiento que os espera un enorme botín". ¿Será acaso este vegestorio el adivino de mi futura riqueza? Me da grandes ánimos.

7 de octubre: El viejo portugués es un pelotudo, no sabe pronunciar. Anoche la tripulación se amotinó, exigiendo "Un cese al despotismo de Colón", "Tierra ya, putas" y "Barriles de materiales menos ríspidos". Fortuitamente lo sofoqué y castigué ejemplarmente a los cabecillas, imponiéndome nuevamente con puño de hierro. Rodrigo de Triana me advirtió que "Esta frágil situación no puede durar" a lo cual yo repliqué "Que la chupen, Carlos"*** (no tengo idea porque dije eso).

11 de octubre: Rodrigo de Triana tiene razón, acá se pudre pronto. Hoy, en una venenosa y delicada indirecta, le cortaron la cabeza a mi amado perico y la arrojaron en mi ración de comida. Si no vemos tierra pronto me las pico en una balsa que tenía preparada por si esto ocurría. No sobreviví ocho motines, tres naufragios y un resbalón en cubierta siendo un improvisado. Algo tengo que inventar. Además me enteré que la gobernadora de Canarias murió de sífilis. Tal era mi desasosiego que ni siquiera inquirí como puede llegar la información a una nave en medio del mar.

12 de octubre: Me despertó el grito de "Tierra a vista!" de Rodrigo de Triana. Menos mal que me despertó porque eran las dos de la tarde, pero nadie me reprochó nada (salvo mi falta de pantalones), pues la algarabía del hallazgo de la costa había hecho que nuestros conflictos quedaran atrás. Por hoy me salvé, a ver mañana que inventamos.

13 de octubre: Resulta que, aparte de la costa que yo dibujé sobre la lente del catalejo, ¡avistamos tierra de verdad en el horizonte! Es cuestión de tiempo nuestra llegada a la costa. Vibro de emoción, aunque quizá sea la neumonía. Es hora de festejar, cual mosquito de manicomio me dispongo a chupar a lo loco.

14 de octubre: Amanecí tirado en la costa de la cual soy descubridor, amo y regente en nombre de la corona de España, con una bandera de una nación desconocida arriada ya saben dónde y abrazado a un barril de pólvora que tiene un orificio de un tamaño, cuanto menos, inquietante. Pero nada importa, pues ahora se viene una nueva era para mí, la era del reviente. En un perfecto gesto que demuestra tanto mi fe en el Altísimo como mi amor hacia mi maravillosa persona, bauticé este territorio como "Colón de Santa Fe"****. Ahora dejo aquí estas humildes notas y me dispongo a hacer mi labor, mis hombres me informan que han avistado gente en bolas en la jungla, mas precisamente minas en bolas. Me saqué el loto.

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*: Aunque el nombre de la goleta haya sido recortado oficialmente a "Santa María", no me caben dudas que fue la admiración de Colón por el histórico goleador de Ñuls lo que la llevó a ponerle ese nombre. Esta especie de censura de la historia oficial es, indudablemente, una canallada.

**: Era conocida entre su tripulación la parcialidad de Colón hacia Alejandro Lerner.

***: Es un hecho que Colón recibía constantes imágenes del futuro en su mente, lo que le permitía hacer declaraciones como esas o admirar a Ñuls o a Alejandro Lerner, entre tantas otras cosas.

****: Luego renombrado "San Salvador", cuando Colón percibió en otra de sus visiones dle futuro los éxitos cosechados por el Dr. Bilardo.

jueves, 6 de enero de 2011

Cotton XI - "Las Espigas del Destino"

co-producido con Capitán Anarquía y con el asesoramiento espiritual de Maracaná

"Dejá que entremos, y que hagamos todo lo que tengamos que hacer. Evitemos la paradoja y sus consecuencias que escapan a nuestro entendimiento", dijo Rosbif 2. "Te ofrezco negociar de igual a igual los términos de la rendición de la Tierra con la Vaca Madre..."

El eco de la vaca clonada parlante extraterrestre llegó a mis oídos como un susurro lejano, de mejores épocas, tiempos de pechos de miel y vino y rosas. Me estaba ofreciendo negociar: el arte de llevar a cabo discusiones equilibradas para alcanzar buenos puertos, prosperidad, paz, de una forma recíproca.

Recordé súbitamente, como un relámpago acudió a mi mente, una discusión similar que tuve con mi padre, Piotre Primero.

"Dejá que entremos y que hagamos todo lo que tengamos que hacer", me decía.

El mundo se resquebrajó súbitamente y las ansias de alcanzar de buena gana una rendición terrestre y de dejar tranquila la línea de tiempo desaparecieron a la vez que Rosbif leía en mi rostro la catástrofe que se precipitaba.

"NO ME VAS A METER COSAS EXTRAÑAS EN EL CUERPO NOVILLO ENDEMONIA'O"- grité mientras blandía el revolver.

"NO NO, no quise decir eso, Piotre; por favor recapacitá--"

Tuve opción de dejar el portal abierto, de latigar a la tierra con años y años de despotismo bovino que llenarían los capítulos 9 de los libros de historia, que serían una horrible crónica de los años oscuros en que pocos animales destinados para el consumo interno y predominantemente externo nos manejaban como peones en un ajedrez.

Pero avancé un par de pasos y casi le toqué la quijada con la punta del chumbo.

"NO ME VAS A METER COSAS EXTRAÑAS EN EL CUERPO PAPÁ; YA NO MÁS"

Papá podía ejecutar el 5º movimiento de la 9º de Beethoven con el culo de cualquier criatura, pero en algo tenía razón, eran como trenes: las mujeres, las vacas, eran todas iguales.

"Cerrá el portal o una familia hoy cena colita de cuadril".

La vaca estaba desfigurada del miedo. Rapidamente deslizó las pezuñas sobre el control del Portal. El color comenzó a desvanecerse, y donde antes hubo amor, cenizas quedan.

Hubo mutis en el foro y la vaca me miró con ESA cara. La cara de detrás del alambrado.

"Prefiero perderme en el tiempo-espacio y terminar como un mimebro de la banda del lechuga antes que dejar a tu raza colonizar mi planeta".

"No es necesaria más violencia", dijo Rosbif 2 todavía tieso. "Está haciendo efecto. Lo que has lanzado sobre la historia, ahora se ve plasmado en--"

Y fue lo último que oí de Rosbif 2. Su cara se contorsionó en una extraña mueca cómica y se relajó completamente.


Entonces supe que no estaba sorprendida. No estaba anonadada, no estaba asustada, furiosa o sufría de un incontenible furor uretral, no quería limón ni granizado, ni estar mirando Gran hermano. Quería pastar.

"¿Qué te pasa?", susurré.

La respuesta era inevitable.

"MOOOOOOOOOOooooooooooo".

Y todo tuvo sentido. Porque ya no le hablaba a una vaca extraterrestre en una base espacial gigantesca que se cernía sobre la pachamama para lanzar setecientos lustros de ubres de fuego. Estaba frente a una lata de palmitos La Campagnola, en una góndola que refrigeraba. Como se debe.

"Yo sé que esos palmitos son malos, yo se lo digo, mi Jorge se comió uno y estuvo cien días con diarrea explosiva cagando fuego de mil colores. Ni tuvimos que comprar pirotecnia esas fiestas"

Me di vuelta y una viejecita era la que hablaba. Mis ojos desorbitados y mi mandíbula floja la deben haber asustado porque se tragó las palabras sobre su incontinente marido y siguió comprando.

Miré en derredor, arriba abajo, todos los costados, a bailar el baile del marciano, y no podía creer dónde estaba. En un lujoso supermercado para la clase media empobrecida de mi querida pachamama. Sobé la baranda de la góndola para comprobar que no eran un producto de mi pobre mente. La baranda no me habló, las arvejas no me gritaron a todo pulmon "HIJO DE PUTA" ni nada por el estilo.

ESTABAN BIEN CALLADAS GUEY

Salí del supermercado tambaleándome, sin poder creer lo que acababa de pasar. Ni bien crucé la puerta, miré el cartel, para ver si mi acción había lanzado la Tierra a las manos de Jacobo Winograd y ahora el Cotton era "Billete Mata Toledo", o "TODOS cortes de la polinesia". Pero no, ningun judío era dueño del Cotton. Bueno, en realidad eso nunca lo averigué, pero el letrero refulgía glorioso en un neón cancerígeno con las letras que en su conjunto formaban el GRAN COTTON.

Crucé la calle mirando el asfalto. Las rayas seguían en su lugar. Esas blancas que marcan el camino que debe seguirse en la calle. Los semáforos tenian tres colores. El sol era natural, la gente me miraba como si fuera un ladrón, los locales estaban cerrados a las 3 de la tarde por la inseguridad y un Gatorade me costó 23 pesos. No pude contener un grito de alegría y como buen argentino me bajé los pantalones y pagué los 23 mangos.

La gente manejaba el español, la gravedad todavía era una constante universal. ¿Cómo era posible? ¿Cómo seguía yo existiendo? Las películas me habian enseñado que cuando las alverjas hablan y los rastas toman un supermercado, si altero la linea de tiempo, por la calle gatean bebés de diez brazos, o Nixon es presidente -esa me la enseñó Watchmen-. ¿Había jugado yo con el Padre tiempo y había salido victorioso? ¿Un simple ser humano, capaz de eso?

Pero entonces todo empeoró. Ni bien doblé la esquina -ni le había metido un chupetazo al geitoréi- me topé con una carnicería. Al comienzo no noté ninguna diferencia, pero algo me llamó a su interior y un buen hombre con un bonete blanco me preguntó que se me ofrecía. Los precios eran demasiado baratos. La carne era barata. Un kilo de peceto salía ocho pesos. Le pregunté quién era el presidente y en qué año estábamos.

"Estamos en el 2011 y el presidente es MO MO MOO MO MMOO--"

Empalidecí. Sentí que me chupaban la vida y la metían en una máquina con engranajes para sacarle la pulpa, deshidratarla, empaquetarla y vendérmela como postre Okei. Hubiera preferido que las arvejas me hubieran comentado el resultado del superclásico del domingo anterior, a esto que acababa de oír.

Corrí. Corrí por muchos días y muchas noches, en un frenesí extraño, apocalíptico, sexo ibiza. Me encontraron vociferando a viva voz trepado al monumento a la bandera, me tuvieron que bajar a balazos de tranquilizantes para chimpancés. Me arrastraron a un asilo pestilente donde no pude organizar ninguna resistencia contra las vacas, las vacas que nos gobiernan, que lentamente y como lo planearon desde el comienzo, estan tirando los hilos de la corporatocracia, matando a los que se ponen en el camino--


Levanté la cara. Miré a los demás. Maracaná y Anarquía estaban comprando sambuchitos en el kiosquito al costado de la ruta. Sólo quedaban Sally y Adefesio, escuchando atentamente al hombre que acababa de narrarnos la epopeya homérica de cómo había viajado por el tiempo para salvar a la tierra de las vacas.

No me busco este tipo de experiencias; para eso me meto en una bañera con sales minerales y meto una tostadora phillips en el agua. No, Dios sabe que no me busco esta gente. Pero las vacaciones del NUCLEO DELIRANOIDE ILUSTRADO son extrañas, siempre que se dan, siempre que ven la luz.

Estabamos en una gloriosa citroneta, la citroneta sobre la cual habíamos recorrido el glorioso norte Argentino. El repentino suicidio de Hobbit D' Chagar (nota de suicidio aquí) nos hizo dar cuenta de lo eternum sanctum de la vida que cada uno de nosotros tenía, y nos tomamos unas vacaciones forzadas para descansar. El aire de la carretera, Pappo en la compactera y un canario para la compañía que murió a 30 km. de Mar del Plata -creimos- nos revitalizaría. [Para un detallado mapa del viaje realizado, pulse más allá ACÁ ]

A la altura de General Roca, mientras que Adefesio meaba una paja (acá quedaba ideal un chiste pero tengo que hacer un diálogo y ni ganas*), mirando el horizonte, Anarquía había susurrado que habia escuchado algo en la espesura. Campos de pajas nos rodeaban asi que desoí su preocupación.

"Probablemente sea la yerba esa, Adelgamate sabor pepino, que recomendó Lord Garchen, que te hace alucinar"

"No, mirá!", dijo, y señaló en la dirección en que Adefesio meaba. En efecto, las pajas se movían y Adefesio ya guardaba la manguera pa' dentro por si saltaba un tigre de bengala. Finalmente las pajas cedieron y lo que salió distaba mucho de ser un animal exótico. Un hombre con un pijama andrajoso se tambaleaba en dirección a la citroneta.

Maracaná masculló algo como "no dejen que toque la citroneta", pero no fue necesaria su advertencia. El hombre se desvaneció frente nuestro y cayó de bruces.

"Las vacas vienen, las vacas vienen, sálvenme, sálvense", gimió incoherentemente.

Lo subimos a la citroneta del NDI donde vertimos agua en su jeta muy cariñosamente. El hombre habia tardado en reaccionar y Anarquía ya maquinaba los planes para descuartizarlo y tirarlo a los cerdos de la granja que habia a diez kilómetros. Parecía alterado. Anarquía. Y el tipo que habiamos levantado también.

Mientras se turnaban el volante los muchachos que estaban capacitados para hacerlo -yo soy el guía espiritual, como el baterista con síndrome Down en la banda Reynols-, el hombre, luego de que le probáramos que no estabamos planeando el derrocamiento del gobernador de Chubut para reemplazarlo por un bife angosto, nos contó su historia.

Tardó casi todo un día, mientras nos deslizábamos por Neuquén, en contarnos su Odisea. La odisea que lo llevó de un supermercado nacional con productos parlantes Primer precio, a un rejunte rasta, a un cleptómano con nombre de figura geométrica griega, a una conspiración alienígena de bovinos adelantados, a una ingesta repentina de azucar

"ERAN MUCHAS GOMITAS, DEMASIADAS GOMITAS PARA DIGERIR"-sollozaba. La historia arrancó algunas lágrimas de Sally y hasta yo me sentí movido a llorar, pero tengo una Glándula del Terror como los Manos y si lloro, muero. Asi que, no.

Ya atardecía y habíamos alcanzado una Estación de Servicio G3. Adefesio dijo que tenía que parar para mear. Como siempre y para variar, se dirigió a los pajonales.

Bajamos a este buen hombre -que dijo llamarse Piotre- un rato para que tomara aire. Y mientras, deliberamos qué hacer con él.

-Está muy pirado- dijo Maracaná. -Lo quiero en el Núcleo.

-Esta muy droga-respondí yo, mirando a Anarquía y esperando que me secundara. -Creo que hay que dejarlo, mirá si a la noche saca una navaja y en un movimiento Sudoku nos corta a los cinco la garganta.

-Lo quiero en el Núcleo-dijo Lord Garchen. Me miró esperando que lo fecundara.

-No-dijo Anarquía.-He visto películas en que los japoneses asesinan con un escarbadientes y un rascabarba desafinado. Hay que deshacernos de él.

-Voto por que lo dejemos-dijo Sally.- Ademas vamos apretados en la CITRONETA DEL NDI.

CITRONETA

Volvió Adefesio y también aceptó que lo dejáramos. Entonces llamamos a Piotre.

-Piotre-comenzó Anarquía-, debemos abandonarte aquí porque se nos rompió la dirección hidráulica.

-Soy mecánico, puedo arreglarla-dijo.

Alguien tosió.

-Pero también rompió los solenoides de cobre purpirinico.

-Puedo fabricar un poco sólo con orina y estas piedras-dijo, sacando piedras del bolsillo del pijama.

-Piotre,-dije poniéndole una mano en el hombro-llega el momento en toda vida de todo hombre que debe abandonar al rebaño para proseguir su lucha de forma solitaria. Este es tu momento. Hacé tu lucha, derrotá el mal, hacenos orgullosos.

A Piotre se le llenaron los ojos de lágrimas. Asintió y bajándose de la citroneta, se dirigió al café de la estación de servicio.

Con un peso menos encima -se entiende- proseguimos con nuestro viaje. Llegamos a Jujuy la mañana siguiente y paramos en un hotel chico. Prácticamente habiamos olvidado el suicidio de Hobbit D' Chagar y ahora estabamos en plena vacación merecida.

Estaba saliendo del hotel cuando me llamaron desde la habitación a gritos. Me tomé mi tiempo para subir -porque olvidé como hacer resucitación- y cuando llegué estaban todos alrededor del televisor de 4 pulgadas de la habitación de Maracaná.


Nos recorrimos las caras con los ojos casi desorbitados. Recordamos a Piotre hablando de su cruzada contra las vacas. Sus gestos, su tono, el detalle de su narración. En las noticias decían que no habian podido dar con el paradero del hombre responsable, pero que existía material para identificarlo. Sin embargo, el hombre de las noticias no era Piotre. Piotre era blanco, mediano, divertido, goloso, 90-60-90, a full con todo. Ese hombre no era Piotre. ¿Podía Piotre habernos dicho la verdad? ¿Era un viajero en el tiempo?

En cinco minutos estábamos deshaciendo la ruta volviendo a Neuquén, extralimitando la Citroneta a unos osados 80 kilómetros por hora.

-El motor no aguanta-casi gritó Maracaná exasperado, aferrado al volante.

Por casi dos horas no hablamos. Cada uno de los muchachos estabamos tejiendo teorías increíbles en nuestras mentes. Cuando me preguntaron qué pensaba, dije que sabía quién había matado a Kennedy. Me desacreditaron completamente.

Estaba por explicarles cuando casi nos matamos por la maniobra que pegó Maracaná. Nos volvimos a ver -en lo apretujados que estábamos en la Citroneta- qué había esquivado.

-Una vaca mutilada-murmuró Sally.

Yo entrecerré los ojos.

-Que Dios te tenga en la gloria, Bovino- susurré.

-Está lleno-dijo Maracaná, y cuando volteamos hacia delante nos comimos la frenada del siglo. El campo estaba minado de cadáveres de lo que antaño eran animales remolones que nos dan la leche, la carne, y ahora el misterio.

Bajamos presurosos. Todavía quedaba alguien en el auto cuando escuchamos rápidos ruidos, como de azotes, adentrados en la espesura. Ninguno dijo nada, simplemente nos acercamos despacito.

Cualquiera podría haber saltado con un machete y habernos hecho comer el garron de las vacaciones de nuestras vidas, pero llegamos pronto a un claro donde todas las pajas habian sido destrozadas. Había tres cadáveres bovinos, y una figura en la noche, recortada entre la espesura y el horizonte. Gritaba y exclamaba insensateces, crípticas, similares a las que Piotre nos había contado calmadamente en el viaje. Estaba azotando a una vaca que todavía estaba viva.

-YO TE VOY A DAR, CONQUISTAR EL MUNDO. A VER QUIÉN CONQUISTA A QUIÉN. DALE DESGRACIADA HABLAME, YO SÉ QUE ME VAS A CONTESTAR ANTES DE MORIRTE, DALE CUADRÚPEDO DEL AVERNO

Nos paralizamos al ver semejante espectáculo. Pronto la figura dejó de golpear al finado animal, y se dirigió hacia nuestra dirección. Ninguno podía mover un sólo músculo.

-USTEDES SE VAN A METER CON TETRAEDRÓN? LA PESADILLA DE LAS VACAS? QUIEREN UN CACHO? MIREN QUE LES DOY

Levantó en el aire el garrote y estaba listo para dejarlo caer sobre la cara entera y simétrica de Sally cuando la vaca junto al tipo pareció moverse y musitar un mugido incoherente. Tetraedrón se sobresaltó y le asestó un golpe que hizo que apareciera el del Mortal Kombat y gritara "IUPIIII". Aprovechamos el desconcierto general y ese gran chiste y corrimos como trolas al auto. Entré lanzándome por la ventanilla, cosa que siempre soñé. Estaba subida y la rompí y me astillé las manos pero no hay drama porque vivo al filo.

Maracaná encendió el auto mientras Adefesio entraba por arriba del auto. Metió primera mientras Tetraedrón salía de los pastos con cara de asesino de masas. El conocimiento intensivo en GTA permitió a Maracaná esquivar las vacas muertas como un gran Yakuza y vimos como el loco quedaba atrás y se volvía un punto más pequeño.

Todos miramos hacia adelante. El sol estaba saliendo glorioso-en verano sale a las 4.34- y estabamos todos con los pañales cagados. Tejimos nuestras resoluciones en silencio mientras el sol ascendía a su trono iridiscente. Nadie me lo preguntó, pero yo sabía quién había matado a Kennedy.




*EPÍLOGO

Llegamos a la estación de servicio G3 donde habiamos dejado a Piotre. Lentamente nos bajamos. La brisa nos golpeó la cara. Adefesio y yo entramos al café mientras Maracaná, Garchen, Sally y Anarquía se fijaban cautos en los alrededores. Preguntamos por un hombre mediano, buen mozo, blanco, 90-60-90 goloso. El que preparó el café nos dijo que él ya había dejado atrás esa vida.

-No, no, uno con un pijama, como salido de un loquero.

Nos respondió que nunca había visto a nadie así. Nos reiteró que él había dejado esa vida, y agregó algo que me llamó la atención.

-Nadie entra en el café desde hace una semana, mas o menos. La estructura se cae, los baños no funcionan y el café está rancio. El negocio va mal, por eso ahora vendo estas chaquetas de cuero...

Salimos. Nos encontramos con los otros cuatro. Ahi estabamos los seis muchachos del NDI, mirándonos las caras. Bajo un cielo despejado, seis de la mañana y una citroneta eterna, habíamos empezado las vacaciones para olvidar el suicidio de un colega, y nos habíamos metido en una lucha sideral por el dominio de un planeta entre billones. Piotre no estaba por ahí, ni había por ahí señas de que hubiera estado.

Casi a la vez miramos al cielo. La enormidad azul, en poesía vasta analógica, nos devolvía la mirada. ¿Qué había ahí afuera? ¿Qué misterios no existían, qué misterios eran reales, y cuáles de los que existían nos involucraban? Parados en el costado de la carretera de la vida, en el camino, comprendimos que no comprendíamos nada. Aquello que había protagonizado Piotre, y que nos había salpicado, inmiscuyéndonos como simples testigos de la debacle extraterrestre, estaba ahí fuera. Piotre también. Tetraedrón también, estaba ahí fuera. Y el misterio de los bovinos, psicodélico como se mostraba a nuestro entendimiento, era una certeza. Quizá la certeza más ambigua de todas. ¿Un carnicero tartamudo le habló a Piotre? ¿O había algo detrás de la realidad diaria que el NDI no alcanzaba a iluminar? ¿Reconocieron al viajero del tiempo? ¿Lo ignoraron y lo que siguió fue casual? ¿Quíen era Piotre, y qué había pasado el día anterior, mientras nos narraba la historia?

Recordé la experiencia que habíamos protagonizado horas antes y recordé el mugido de la vaca moribunda, que nos había salvado. Un noble animal. No. Noble no. Justo. Un justo animal. Todavía, en shock, no podía pensar claramente, pero hubiera apostado una gran cantidad de dinero a que la vaca había pronunciado una palabra coherente. ¿Era posible? ¿Era verdad toda la vorágine lisérgica de Piotre?

El cielo nos miraba en silencio, como tímido y dolido por ser incapaz de respondernos.

Fui el primero del círculo que bajó la cabeza. Adefesio dijo que debía orinar. Levanté otra vez la cabeza y miré el firmamento. Con voz solemne, inquirí

-¿Mearías la paja?




FIN

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